Технология. Сбой

Автор: Шева - Множественные переломы костей лицевой части головы, трещина внешней пластины свода черепа, ушибы головного мозга тяжёлой и средней тяжести, вывихи позвонков шейного отдела, повреждение вилочковой и щитовидной железы, повреждения почек и надпочечников, закрытый перелом плечевой кости, открытое повреждение тазобедренных суставов.
Лечащий нас доктор доклад невысокому, толстенькому, плюгавому завотделением, смахивающему на Де Вито, закончил.
Тот поелозил губами навыкате, - как корова что-то прожевала, и с умным видом спросил, - Состояние стабильное?
- Да! – наш костоправ утвердительно кивнул головой.
- Хорошо! – выдал вердикт Де Вито.
И дверь в палату за толпой в белых халатах закрылась.
- Хорошо, блядь! Что хорошо?! И кому, блядь, хорошо? Джордану, что-ли?
Лежит на соседней койке весь в бинтах. Без сознания третий день.
Эх…
А ведь как хорошо всё начиналось! Казалось, - золотую жилу нащупали.
Только жить да жить. Да с чиками не тужить.

Технологию я придумал.
Что натолкнуло?
А сестрёнка, Мэгги. Пошла она работать клин-менеджером в отель Sol Comodoro Resort. Да, тот здоровенный утюг в пятнадцать этажей. На Батиста-стрит.
Ну, клин-менеджер - это у неё на бейдже написано. А так-то - уборщица и есть уборщица.
Зашёл я к ней как-то на работу. Посмотреть, что да как, никто ли не обижает.
Внизу у их старшей спросил, где Мэгги можно найти. Ответила, что та сейчас на одиннадцатом этаже, правое крыло убирает.
Поднимаюсь на лифте и думаю, - А какой номер? Как же я её найду?
Оказалось - проще простого.
Коридор-то длинный, но тележка-то с их чистящими причандалами да свежими и грязными полотенцами сразу даёт знать, какой номер убирается.
Захожу в открытую дверь.
Никого.
Только из ванной голос Мэгги слышен.
Напевает хит своего любимого Робби Вильямса.
Party Like a Russian.
Там, где он в клипе с сексуальными такими цыпочками, - балеринами и скрипачками, в красном костюме с блёстками.
Тихонько подкрадываюсь, захожу в ванную и грозно так спрашиваю, - Мисс, а что это вы в моём номере делаете?
Испугалась.
Посмеялись потом.
А когда уже уходил от неё, меня и осенило.
Чем не план?
Ограбления.
Заходим в отель.
По одному, конечно.
Желательно с бейджиками постояльцев. Что на руку цепляют как браслет.
Если получится достать.
Если нет, - надеваем бумажные или пластиковые полоски той же ширины и того же цвета. Издали - не отличишь.
Приходим с утра в десять-одиннадцать. Когда убирают номера.
Поднимаемся на этаж повыше.
У тех, кто после вчерашнего вечера-ночи отсыпается, на ручках номеров висят картонки с надписью «Спим. Не беспокоить».
Из остальных номеров народ уже на пляж повалил.
На нас с Джорданом прикид, - вылитые туристы. Америкосы.
Подходим к номеру, который открыт, - убирается.
Слушаем.
Тишина.
Значит, только уборщица. Клин-менеджер, йопта.
Заходим по наглому. Типа - вернулись с пляжа.
- Мисс! Да у нас тут чисто, можете сегодня не убирать!...Ну хорошо, полотенца замените, а больше ничего не надо делать! Грация, мисс!
Фокус в чём, - она же постояльцев в лицо не знает!
Да и тупые эти девки-уборщицы. По своей сестрёнке знаю.
А только дверь за ней закрылась - быстро шманаем номер.
Тумбочки, шкафы, одежду, вещи. Как правило, либо деньги, либо бабские дорогие цацки всегда находим. Кто же их на пляж берёт?
Терри в это время в коридоре маячит. На всякий случай. Если что - должен сигнал подать.
На крайняк придумали такую отмазку, - К друзьям приехали в гости! Смотрим - дверь открыта в девятьсот пятый. Номер, что нам нужен. Вот и зашли. Секунду назад…Что, не девятьсот пятый? Девятьсот седьмой? Sorry, очень извиняемся…
Один раз всего так было. Но прокатило.
А обычно, - почистили номер, дверь закрыли, и быстро - на этаж ниже.
И опять.
По технологии.
И так до низу.
Потом полгода в этом отеле не появляемся.
Плюс шмотки, в которых были, бейсболки, выбрасываем на хрен.
Отличная технология.
Была.

Почему в тот раз Терри условленный сигнал не подал, для меня до сих пор загадка.
Может, отошёл куда?
Но скорее всего, думаю, - зассал.
Если честно, я бы тоже зассал.
Два здоровых быка.
С коротким ёжиком на голове, в татухах.
И в номер они зашли как-то…Тихо.
Как к себе домой.
Хотя почему как?

А мне повезло. Да, повезло.
Почему?
А я в тот момент, когда они в номер вошли, раком стоял возле трюмо.
В выдвинутых шухлядках рылся.
Тот, что повыше, мне сразу в жопу и засадил.
С ноги.
Хорошо, что в сланцах был.
Был бы в ботинках, как сейчас модно, - убил бы нахуй!
Да, - так почему повезло?
А я головой в это трюмо ебанулся, и вырубился. Ну, пару раз пнули потом еще, ногами, три ребра сломали, но я уже ничего не чувствовал.
В больничке уже почувствовал.
Ну, мне-то что? Еще по-божески.
Вот Джордану попало, - это да…
Когда меня вырубали, он, услыхав шум, обернулся. Сразу всё понял. И попытался смыться.
Как там последний фильм про Джеймса Бонда называется, - «Не время умирать»?
В самую точку.
Но как ты этих мордоворотов обойдёшь?
Вот они над ним и потешились.
Сволочи.
Ну, поймали. Ну, сдайте в полицию.
А самосуд зачем творить?
Есть же правоохранительные органы, полицейские, детективы, прокуроры, адвокаты, судьи. Тюрьмы, наконец.
У нас правовое государство, йопта.
А эти - сразу руки-ноги ломать.
За Black Lives Matter наверное, и не слышали. Уроды.
Что с них возьмёшь?
Русские.
Правду о них говорят - сначала бьют в морду, а потом уже разбираются, - за что.
И та ли это морда.
Насколько раньше мне нравился Робби Вильямс, а сейчас не могу его слышать.
Из-за этого его хита, - Party Like a Russian.
Даже лицо его те рожи русские напоминает.
Как вспомню - так и вздрогну.