Графомания

Тугие, скрипящие удары. Пауза. Опять удар.
Сердце города выталкивает из своих клапанов эритроциты машин, по магистральным артериям, в сторону переферии. Сотни стоп сигналов автомобилей перед твоими глазами, только усиливают ощущение, что ты одна из этих частиц крови столицы. Чуть вперед. Удар сердца. Стоп. Очень тяжело дается эта работа - выдавить из своих недр потоки пустой, венозной крови.
Спасибо - ты послужил городу, отдал ему свой кислород....

Сигареты, маленькие камикадзе...
Убивают программу жизни,
Улетают кометами вниз.
Лейкоциты розовым вальсом
Рвут капилляры мозга, ...

«So you think you can stone me and spit in my eye
So you think you can love me and leave me to die
Oh, baby, can't do this to me, baby,
Just gotta get out, just gotta get right outta here» (Bohemian Rhapsody, Queen)
...

Глава из книги "Пропущенное поколение".

Всё нижесообщаемое - ложь

Что это мы всё о высоком да о высоком? Давайте о низком. ("Тем более, что книгу о святом Григории Нисском написал отец Григорий Лурье" - дешёвый каламбур. Если уж потянуло на глупые каламбуры, то вот: "почему бы от Вертограда Духовного не снизойти к Тимофею Животовскому?"). Итак, Животовский. ...

При упоминании слова "музыка", каждый из нас вспоминает какую-либо музыкальную композицию и сердце его начинает биться чаще. Музыка - часть нашей жизни, без которой немыслимо существование человеческого общества. Музыка - это пульс. В зависимости от условий жизни, времени и насроения она может быть разной. Мне очень нравится такое утверждение: "Музыка - это жизнь. Нет музыки - нет жизни". Да. В современном обществе это так....

Разруха, она ведь сначало в головах. А потом в городах, на улицах, в домах. В комнатах, в конце концов. И наверное, когда разруха в какой-то голове, то хозяину этой головы не видать ее, разруху, ни в городе, ни на улице, ни дома. Что там о комнате. А вот когда в голове порядок, то разруха "снаружи" так и прет на глаза. И становится не комфортно. Хочется затеять борьбу против разрухи, т.е. навести порядок. А единомышлеников не видно....

-Какая она,смерть? Смерть невольно вздрогнула,услышав своё имя.Она опять думала.Что-то часто она стала задумываться.О чем?О работе-у нее ничего не было кроме работы.Мысли были все те же-а что потом,когда кончится Вечность?Именно столько она должна отработать,так сказал Он.Нет,Смерть любила то ,что она делала!Но сколько это-Вечность?Смерть не знала. –Какая она,смерть?Смерть оглянулась....

Рок – н – ролл.
«Высоким» чувствам, «Высокие» отношения.

Я моду прославлять готов,
Ты в джинсах от меня не скроешься. ...

Ну вот и все,я ухожу прочь.
Я сам по себе,мне некому помоч.
Я живу как всегда на грани ножа.
У меня нет тела,одна лишь душа.
Что бьется и плачет,кричит в тишине. ...

вступительное слово к редакторам и читателям: весь нижеследующий текст почти не претендует на оригинальность изложения и витиеватость сюжета, по сему его можно легко проигнорировать не удосужив даже мелким визуальным спринтом....

Зигмунду Фрейду не спалось. Чуть закрывал глаза, мерещились, зонтики, шляпы, мячики и прочие объекты, о которых он вдоволь мог наслушаться на ежедневных приемов, упрямо подтверждавших теорию. Что бессознательное и его вечный эрос и танатос крутят нами как заходят. Ебля, ебля и еще раз ебля – вот что хочется нашему бессознательному, когда мы в дружеской беседе начинаем заговаривать с привлекательной нам особой либо о политике, либо о музыке, и не дай бог о философии. Фрейд уне спал уже три дня....

Хиханьки про город "Бэ"

Паэтическое хулиганство про радной басяцкий город.
Ебатория в стиле «кантри» без пралога и эпилога.
...

(Саше Штирлицу, незнакомому мне рифмоплёту с тягой к акристике, посвящаецца)

Говорю я всё это, иб-ибо
Отча-чаяние меня душит.
Либо вам расскажу, либ-либ-либо ...

Будильник заведен на полшестого…
Нет места для сомнений и тревог.
Ты завтра вдруг поймешь,
что вновь и снова
Вернешься на дорогу всех дорог. ...

Чужую веру проповедую: у трех вокзалов на ветру
Стою со шлюхами беседую, за жизнь гнилые терки тру.
Повсюду слякоть безнадёжная, в лучах заката витражи;
Тоска железная, дорожная; менты, носильщики, бомжи.
...

Мечта придурка - быть свободным,
Непродаваемым и гордым,
Измерить все своим аршином,
Легко сбивать других с вершины...
...

Как странно понимать, что я тебя не помню - осевшее село, озёрнинская пойма,
И всё же узнаю тем сердца закоулком, где остаётся свист от верховой прогулки.
О, этот русский свист, то тихий, то двупалый, над городом ночным и над дорогой талой,
О, этот вечный вид в краю святейшей пьяни - купецкие дома за ямою на яме!
Пусть сердце отболит - когда на полотенцах с дубового крыльца - тогда отпустит сердце. ...

Откель ты, касатик, приехал-то? С Петербургу? О-о-о, город-от этот нехорошай, говорят, бандитскай. И как вы там, бедные, живёте-то? Небось, со страху дрожите все дни напролёт в квартирках своих? У нас-то город тихий. Темноват немного, да ничо. Зато тихий. Ты, касатик, вечерами осторожней ходи. Споткнёшься ишо. Деньги тоже ни в коем разе с собой не бери. А то бают, ночами-то людишки с топорами ходить начали. Тюкнут топориком, и все дела. Ты лучше деньги в гостинице оставляй....

Песенка милиционера, «оборотня в погонах», дожидающегося суда в тюремной камере по обвинению в получении взятки.

Я работал, сограждане, в Эм-ва-дэ,
И как мог, охранял ваш покой.
Изловили чекисты меня на мзде, ...

Я смотрю здесь все на всё горазды, этакие универсалы.. и прозики, и поэты, и критики в одном лице.. за державу в общем не стыдно ни разу.. хуле нам кабанам, мы тож кой-че магём.. прозу уже засрали, поэтому подключим лирику.. собственно оно.. про стихотворцев мать их...

Вырывая душу из обложек мягких,
Льют поэты серебристых строчек нить...
Обменяв на пару влажных стяжек ...