Guten Tag

Проходим утром русским лесом
По деньгам – золотым листам.
Он от щедрот широким жестом
Швыряет милостыню нам.

Мы в пояс кланяемся лесу,
Как перед барином – рабы,
Полны земного интереса –
В корзины набирать грибы.

Наш вид, наверно, сверху жалкий....

Благословенна утренняя булка!
В Париже вкусен свежий круассан.
Мозг устаёт от Гугла и Фейсбука,
И тело жаждет йоговских асан.

Октябрьским утром драгоценно солнце.
Оно баюкает усталые листы.
Приходит солнце, словно щедрый спонсор....

Теперь только и думается о том золотом
времени, которому ты абсолютно подконтролен.
Журавлиное "курлы" и прощальный взмах крылом
над русским семантическим полем.

Ни тебе "ёб твою" в трубку, ни даже pronto.
Так тихо, что слышен лишь сердечный дабстеп....

Не знаю как кому, а мне по нраву осень,
по нраву горький вкус дымящихся костров,
перегоранье в них июньских стоеросин
на смятых сентябрем комках черновиков.
Есть в пасмурности дней покой и отстраненность,
ведь сладость у разлук не меньше, чем у встреч,
сменился сердца стук на перестук вагонов,
а радость каблучков - на отчужденность плеч....

Был обычнейший день.
По зонтам барабанило дождиком,
Поразмыло кругом,
И гнильем увядала трава.
Стало тускло теперь,
Даже так, что сердечко скукожилось.
Думала ‘Отчего?’ –
Подсказали, что осень пришла.

Не под солнцем мне больше лежать,
И в порыве припадочном
Не лупить больше мух....

Царство леса, ты зря разоделось!
Твой мучитель, холодный как лёд,
Ненавидящий всякую целость,
Перед казнью наряды сдерёт.

Нет, деревья ни в чём не повинны,
Но опустит палач капюшон
И потянет в свои гильотины
Золочёные головы крон....

Там за окном уже светало,
Рождался в муках новый день.
А здесь подушка, одеяло...
Сентябрь. Суббота. Утро. Лень.

Спешить куда? Предамся неге.
Дела потерпят, подождут.
Свернулся кот клубочком пегим,
Куда-то ходики бегут.

И пляшет зайчик по обоям,
Среди портьер сыскавший щель....

Вечернего неба щека,
И красный порез самолета.
Тепло. И лишь ветер слегка
Ласкает и шепчет нам что-то.

Сентябрь наш улыбчив и тих.
Пульс сердца спокойный и гулкий.
Подальше от шумных шутих
Мы ходим с тобой на прогулки.

Кивает нам ель и сосна,
И куст этот - друг не случайный....

Пришла благословенная прохлада,
проклюнулись макушки у грибниц
и тени в полдень вытянулись ниц,
как легшее поспать жирафье стадо.
Лечить от солнца летние ожоги
планета держит курс на апогей,
а я на частокол жирафьих шей,
накрытых ковриком, вытягиваю ноги....

Бегут ручьи куда попало.
Смывают золото дожди.
Звезда ничейная упала,
скатившись с Млечного Пути.

Маршрут был явно не просчитан –
в чужую масть оторвалась.
Прошла сквозь бархатное сито –
и на снежинки взорвалась...

Они кружат промокшим пухом –
и зябко липнут к фонарям…
Ночь как вокзальная баруха –
вслепую шарит по дворам....

1.
Всё чаще зевота, сходящая с губ,
шире сюжета
о внутренней эмиграции в идиллию
долгих снов.
Ещё не успев начаться,
уже закончилось лето.
Amor fati с пряным
запахом поездов.

2.
Не скупись, иногда что-нибудь
о себе сообщай....

Не прожить мне этой осени,
Не придумать лучший стих.
Вспоминаю груди зосины,
Плоть горячую в горсти.

Ржавой граблей, да по темечку
Бьёт разлука, злая грусть.
Лишь осталось полотенечко
Со следами алых уст

Да стихи, что давят грудою
На столешницу души....

Кто сказал, что цвет тоски - зеленый?
как пуста словесная игра!
Цвет тоски подскажут листья клена,
сильно пожелтевшие вчера.
Лета ли испорченная карма,
осени ли будущий подсчет,
цвет веселья сделали печальным,
вывернув не к зелени, а "от"
Август ставит галочки в анкетах
клиньями прощающихся птиц,
я дышу антоновкой из лета
вдалеке бензиновых столиц,
слышу перезвон прозрачных яблок,
кутаясь , как пледом, флером чар,
к вечеру Луны кривая сабля
летних дней погибш...

Кадка с прозрачной водой,
Грядки томатов и перцев,
Клумба, дорожка и дверца –
Вход в нарисованный дом.

Рус, круглолиц и румян
Воду в бадейку из кадки
Чтобы плескались утятки
Льёт озорной мальчуган.

Хитрая, словно лиса,
Рядом слоняется кошка....

Вот и кончились белые ночи и
я теперь просыпаюсь затемно,
Пифагоры с оконной обочины
паутинками чертят катеты.
Одеваются клены в желтое,
наряжаются, как на подиум,
не сентябрь ли по ним прошелся, но
сентябрю рановато вроде бы.
Вот и лето подружкой ветренной,
как и июне, уже не ластится,
скоро прыгнет в свою карету и
крутанет напоследок платьицем....

Жизнь моя состоит из рекламных фраз.
Этим летом встаю я рано.
Я на небо упорно смотрю в в анфас,
А оттуда стекает прана.

И вот-вот переполнит меня она.
В этом городе окон тыщи.
Жизнь моя, как пакет, на просвет видна.
Вечереет....

Небо долго мучалось бессонницей,
Старою истерзанное драмой.
Облако над молчаливой звонницей
Вызрело порозовевшим шрамом.

После четырёх светлеет в комнате,
В судороге сна застыли зданья.
Словно наважденье, ночь запомнит те
Плески всхлипов на волнах дыханья....

Мне снился сон.

Мне снился сон о том,
что снился сон.

Мне снился сон о том,
что снился сон во сне.

Ну, а потом,
мне снился сон о том,
что снился сон,
и,в этом сне,
я видел сон во сне.

Мне снилось всё.

Мне снились все....

Собирали обнажёнными телами
пыльцу соцветий,
на наших глазах Каспийское море
/об/мелело.
Кстати, июнь за свои портаки
так и не ответил.
Оставил свежее мясо ягод
и косточки с отстрелом.
Песчаная кожа пляжей
с его пяток срезана
находящей волной, уносящей
с собой тень страха....

Свекольным соком красится рассвет,
и Солнце юной девочкой-подростком,
сплетая тучи в пепельные косы,
в речную гладь наводит марафет.
Тут дура-щука граммов на семьсот,
а впрочем, нет, поболе килограмма,
измяла зеркала речного амальгаму,
хвостом забросив в камыши лассо....