евгений борзенков

Когда после семи месяцев регулярных обстрелов выходишь на улицу, - хочется зайти обратно. На пятые сутки перемирия носом начинает идти кровь, а горлом – песня. Похабная, как триппер. Две тягучие ноты. Тишина сверлит мозг и это вовсе не фигура речи. Все стало пресным, безвкусным, будто стёрли главное, не хватает главного....

Стоит хуйня. Сначала нихуя. А потом – ёп твою мать!!!
И хоть бы хуй.
Что это?!

( загадка для гиперактивных детей )


Четыре утра. За окном чернее, чем на душе. Редкие огни фонарей, злая диагональ горизонта, трупы ещё живых, окоченевших от безделья птиц....

Уже потом, оттаивая от злоключений и анализируя последствия котастрофы, Ищенко пришёл к выводу, что всё началось в тот злополучный миг, когда к нему на остановке подошёл замызганный цыганчонок и сказал, ковыряясь в носу: «Чуешь, Кирилло, щось у мене хуйчiк болить, - давай я тебе трошкi поiбу?...

Один мой знакомый имел мечту – искупаться в шампанском. Было все равно, красное или белое, он просто хотел досыта поплавать в веселящих пузырьках и однажды, плюнув на всё, подломил одинокое придорожное кафе. Там нашлась пара ящиков красного игристого, Вова Казбек сымитировал ванну из картонных ящиков, разделся донага и поплыл....

Ударги, ударги
Жопу сводят сударги.

Погнали. Вторник, бархатный сезон в разгаре. Поток сознания, ещё намного поднатужится – и станет легче. В калейдоскопе дней бесчисленное множество сюжетов и драм, особенно здесь или там, да мало ли где....

Даже не касаясь глобальных тем, можно нагло заявить о чём угодно: о вальсирующей в луче пылинке, куске туалетной бумаги с интимными следами бывшего ужина, о му… о беззвучно парящей моли, в которую почти не веришь, с которой серебрится цинковая пыль, которую мысленно руками – хлоп!...

«Если хуем не доебал – яйцами не достукаешь…» Таким нектаром мудрости поделился однажды со мной один харизматичный буддийский монах-расстрига в период рассвета своего падения. Он был прав, этот грешник с блаженной улыбкой, хоть я и не до конца понимал тогда, что он имел в виду....

Стою такой вчера. На останівке. А мимо проплывают чайки. Чую, в чайках - печаль. В сторонке качает ветром двух глистообразных типов. Нет, скорее водоросли в мутной стоялой воде. Глаза их колкие, красные как у солёной воблы. Во, блы. Гниют так медленно… Водоросли поглядывают на меня, таращатся, толкаются, мол, глянь, хихикают, чешутся....

Здесь не о деньгах. Не о бабле, лавандосе, капусте. О бедном, о нале, замолвите слово. За наличными пройдите за угол, к банкомату. Только безнал. Бумажные деньги легко сворачиваются в трубочку и вкладываются в труднодоступные места, без процентов....

Сегодня суббота. Вроде неделю назад началась эта канитель, ну ты знаешь. Неделю не брал в руки перо. Бендеру на перо. Перо в Пьеро. Я не имею права так пристально следить за своей мыслью, не могу так жестоко. Свободомыслие, как и малодушие присуще утончённым натурам....