Снобизм

Посмотреть в окно и слюни плюнуть.
Плюнуть не в окно, а в потолок.
Посмотреть в глаза. Наивно, но не юно.
Впрочем, как всегда. Таков и ток,

смехом промелькнувший между нами,
ярким смехом, тусклою зарёй,
молнией, торнадо. И рой с нами....

Если все, что вокруг – подражание, мейнстрим,
шаблон духовности масс из 3-D принтера,
если бросит курить тот, что всегда курил,
если мой борт так и не долетит до Питера,
если все всегда будет хорошо, безмятежно, правильно,
ужинать буду у бойфренда на съемной,
а завтракать в Тенерифе, Хельсинки или Израиле,
от мигрени буду лечиться, страдая болезнью кессонной,
если всё всему уподобится рано или поздно,
мы не встретимся ....

Я такой бессовестный,
Я такой разнузданный.
Что мне до условностей,
Коль не связан узами.

Я такой напористый,
Я такой услужливый,
Когда дело спорится
С дамой после ужина.

Я такой разболтанный,
Я такой испорченный,
Когда вижу, что она
Мною озабочена....

Осколком дня надрезан небосвод,
с надреза капает закат.
В ретроспективе будущих невзгод
есть тот – кто нынче виноват.

Луна как на базальте крем-брюле.
А может кроличья нора,
что семафорит в этой плотной мгле,
сквозным отверстьем до утра....

сын плебея и волчицы, легионов римских, воин
раб, тобою в ночь пленённый, в бой ушёл не доласкав
жди к заре меня, орлица, если я любви достоин
только кровь на латах смою, и к тебе примчусь стремглав

ну а если, так случится - я умру, и чёрный ворон
над побоищем вскружится, станет плоть мою клевать -
за меня, твои ресницы и глаза, долюбят горы
за меня, ручьи и реки, будут губы целовать....

поэзия была его любовью
а у неё таких как он хоть пруд пруди
ведь чуйство это рифмовал он с кровью
как легион других
короче
БИГУДИ

поэзия была его любовью
а у неё таких пивцофф хоть отбавляй
рожал бы кто есенинские строки
ага
лишь бля евоный разгуляй

поэзия была его любовью
пока он ненахавался стихофф
а после…
после?...

Я осматривал лица, пытаясь понять,
к химерическим снам, что влечёт их -
лихорадочны взгляды, в объятиях сна,
и движения их безотчётны.
Летаргический морок, путь нервных шагов,
леденящие лиры надежды,
тянет рыбарь нещадный, день в день, месяц в год
свой улов - будет в неводах тесно....

Кланяюсь, господи, пишет твой сын, укрытый юдолью, забытый.
Ты и отец мне, и мой господин - на тверди войною изрытой.
В небо глаза бедный я проглядел, твои там высматривал. Что же
очи ты спрятал за серый предел, ведь кто- то меня должен строжить?...

Во мне встают и Лазарь, и Евтих,
Встают ростки дурман-травы и проса,
Встают солдаты и встают матросы,
И этот стих, и следующий стих –
Тебе навстречу всё во мне встаёт –
Встаёт, но до тебя не достаёт.


....

Отныне мягкость – твёрдый знак.
А вместо неба пыль и цинк.
Вдруг стало всё совсем не так –
с тех пор как Хой покинул Ци.

Не вышло солнце по УДО.
Восход расстрелян под луной.
Любая вещ-сегодня-док –
с тех пор как нас оставил Хой....

Камни, камни - одни лишь камни
На заросших полях земли
Где, казалось, ещё недавно
Мы сопливой гурьбой росли
Где мечтали, и где летали
Наши первые корабли
Из клеёной, бумажной стали..

Где сгорали как мотыли
Над сверкающими кострами
То одной, то другой любви

Кто их, брошенных, соберёт
Если я пропадаю в клубе
Если горькое пью как мёд
Если я набиваю рот
Картофельным клубнем....

Привет,
а знаешь, здесь тепло.
Ну да - не Африка, но всё же...
Прикинь, здесь я тебя моложе!
И наплевать, что замело.

Спасибо
за искристый снег;
за воздух, что хоть режь на части;
за счастье в облике несчастья;
и сон о том, что не во сне....

ТУЧ НАБЕЖАЛИ НА НЕБО БАРАШКИ...
.
Туч набежали на небо барашки,
Солнце закрыли собой.
Слева над водонапорною башнею
Виден просвет голубой.
.
В этом просвете, пунктиром отметя свой
Вектор движенья, поёт
Всеми винтами летящий в "пхукетию"
Белый, как снег, самолет....

Беспросветное утро на плаху
Зубоскаля, швыряет похмелье.
Извиваясь, прелюдия Баха
Проникает в моё подземелье.
Разнося по аппендиксам грота
Гул тягучих простуженных стонов,
Открывает беззвучно ворота
В мир искрящих покоем нейронов....

Я сижу в темноте затаившимся серым клопом,
Тлеет пьяная ночь и бросает на землю окурки.
Молодая луна погрозила мне острым серпом..
Я играю с судьбой в пресловутые детские жмурки.

Обескровленный труп прошлогоднего календаря
Спрятал желтый листок с позабытыми мной номерами....

Я здесь: ресторан "Пар alone",
джаз-банд "sеруны-да-пердунiu".

Все - жабы, ножей перезвон,
туман, за окном полнолунье...

Несёт человечек - гарсон
лозанью лизУну с лизуньей;

распухло на дне, словно стон
belle mont в поросячей глазунье....

Я бы вот что хотел..
Я хотел бы уйти незаметно
словно зыбкая тень на закате, куда-то в астрал
словно тот пассажир, что на поезд попал безбилетным
словно я никогда не рождался и не умирал

Так уйти, чтобы боль от разлуки дождём расплескалась
чтоб никто не жалел, что остался навеки один
Так уйти, чтоб врагу от одной только мысли икалось
что опасное сердце по прежнему бьётся в груди

Я бы вот что хотел....

* * *
Ты повзрослела,
Резвый мой игрок,
Ты по утрам
Перебираешь шрамы,
Глядишь на девушек и хмуро,
И хитро,
Они теперь - лишь
Будущие мамы.
.
Ты навсегда
Готова улететь
В чужие берега
И нараспашку,
Я постараюсь
Осторожней петь,
Не рвать твою последнюю
Рубашку....

.

В поэтах прозы нет… Над них покровом
Простёрто Вдохновения крыло!
В поэтах нет гавна, как такового.
Поэт не может быть простым хуйлом…
.
Все действия его, шаги, движенья
Души… И, даже, действия рукой –
Всё неспроста! Всё от воображенья!...

Помечтал и заполнил десяток страниц
Ебанутой безграмотной прозой.
Журавля проебал и профукал синиц,
В стихотворной измученной позе.

Соскребал с языка полудохлый сюжет,
Прозой сфинктер подтёр несомненно.
Раздраженье по коже и нет сигарет,
А вокруг потускневшие стены....