Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - На старом кладбищеНа старом кладбищеАвтор: Француский самагонщик Хорошо на кладбище тихим тёплым будним днём. Народу мало, особенно в старой части, где давно уже не хоронят. И живые к своим мёртвым с годами приходят всё реже. Забывают? Да нет, пожалуй, помнить-то помнят, но горе утраты уже не то, и вообще оно уже не горе. Помнят, как и всю свою жизнь – хорошо ли, плохо ли… Много чего в ней было, в жизни, и ко всему, ну, почти ко всему, привыкают. Так что приходят на старые могилы совсем изредка – в годовщину, да хорошо, если в каждую. Некоторые ещё на пасху приходят. А потом те, кто приходил, и сами умирают, и дети их тоже, и могилы зарастают, памятники проседают, ограды ржавеют, и поправить некому…Мало тут народу, и это хорошо. А зелени, наоборот, много. Густая зелень, буйная. Всегда удивлялся тому, что на кладбищах деревья и выше, и зеленее. Земля здесь, что ли, такая – покойниками да червями удобренная?.. Тихо, покойно, зелено. Думается хорошо. Нет, не о смерти – это, кажется, рано ещё (хотя, по большому счёту, о ней никогда не рано). О жизни. О прошлом. О настоящем. Вот о будущем – редко получается. О делах, как ни странно думать о делах на кладбище. А чаще всего – ни о чём. Выпить тут, должно быть, неплохо бы. Но как-то ни разу не доводилось: если ради похорон сюда приехал, то не до выпивки – всё потом, на поминках, – а если вот так, душой отмякнуть, то ведь за рулём, будь он благословен и неладен… Хорошо по кладбищу бродить не спеша, пробираться между оградами, останавливаться у знакомых памятников. Собственно, здесь они почти все уже знакомые, но на некоторых высечены имена тех, кого помню живыми. Есть близкие, а есть просто те, кого знал. А есть такие, про кого уже и сказать трудно – то ли помнятся взаправду живыми, то ли в воображении представляются. И ладно… Вот целый участок цыганских могил. Памятники роскошные, огромные – метра по три высотой, а то и выше. Стоят просторно, ограды, ажурно кованные, – по сотке, наверное. Бароны. В весёлые девяностые воевали они – кто говорит, с солнцевскими, кто – с новокузнецкими… Этот участок лучше миновать – деревьев нет почти, да и вообще – неуютно, холодно как-то. Напротив баронов – почти такой же роскошный и совсем одинокий памятник. Бюст мужчины. Большие залысины, махонькие ушки, тонкие, плотно сжатые губы. Директор близлежащей птицефабрики. Сгорел на работе. Могила ориентирована не по канонам, а так, чтобы слепые глаза мраморного директора смотрели в направлении вверенного ему предприятия. Если день ветреный, то, бывает, в мраморные ноздри с птицефабрики такие ароматы залетают… Не знаю, впрочем, кладбище – оно для тихих дней. Но – дальше, дальше… А вот тут – в две шеренги штук тридцать, наверное, похожих друг на друга памятников с одинаковыми надписями: «Погиб при исполнении интернационального долга». И годы смерти – всё восьмидесятые. Афган… Лица – на всех памятниках портреты – молодые… Здесь уже зелено, тропки узкие. Но всё равно – дальше. Вот излюбленный участок. Даты смерти – в основном семидесятые, памятники скромные, разнокалиберные, а кое-где их и вовсе нет – стоит, покосившись, крест с выцветшей табличкой у основания. Можно присесть на ветхую скамейку под громадным клёном, который помню едва в полтора метра высотой. Время летит незаметно. Хорошо… «Лере. Погибла с мечтой о небе». На памятнике серого гранита, стоящем напротив, через дорожку, – не слишком умело исполненный контур парашюта под схематичным облаком. Это оборотная сторона памятника, а лицевую я ни разу не видел. И не хочу почему-то. Кто эта Лера? Как погибла? Парашют не раскрылся? Или только мечтала исступлённо о парашюте, а сама церебральным параличом страдала от рождения? Ладно, Лера, кто бы ты ни была – увидимся… Приду ещё… Дальше… А вот Волосатов Владимир Иванович. 1951 – 1977. Этого помню, как же. Одноклассник. Вова. Сволочь. Как я в эту школу перешёл – в четвёртом классе дело было, – так и начал он меня третировать. На два года старше же, во втором и в третьем классах по два года ошивался. А поддержки у меня не было в то время никакой – новенький… Помню, как учительница Любовь Дмитриевна, озадачив класс чем-то долгоиграющим, писала характеристику на этого Волосатова. Он накануне в школу не пошёл, а пошёл он в Люберцы, на железнодорожную станцию, и на каком-то запасном пути, или как это называется, наткнулся на длинную вереницу открытых платформ с щебнем. Платформы ждали локомотива, и дождались, и длинно- предлинно лязгнуло, перекатываясь, и состав медленно тронулся. И Вова, недолго думая, забрался на платформу, удобно устроился на щебёнке, да и поехал себе с ветерком в сторону Рязани. А чтобы в дороге скучно не было – кидал камушки в окна встречных электричек. Веселуха! Сняли его в Голутвине – менты, железнодорожники какие-то, все дела… И вот Любовь наша Дмитриевна писала на него характеристику, то ли чтобы школа на поруки его взяла, то ли чтобы в колонию для малолеток отправили. И никак не могла она, Любовь эта, продраться через оборот: «ученика Волосатова». Не шибко грамотная была, прямо сказать, царство ей небесное… Тоже тут где-то, кстати… А тогда – сидит, мучается и даже бормочет: «ВолосатОГО? Или ВолосатОВА?» Я возьми да подскажи шёпотом: «ВолосатОВА!» Она голову вскинула и автоматически выдала, строго так: «Кто подсказывает?» Тут же опомнилась, смутилась, голову опустила – Господи, молодая же, наверное, тогда была! – и снова забормотала. В конце концов решила, что ВолосатОГО – потому что «ученика КАКОГО». Упекли Вову в колонию, ибо не первым было у него это художество. Вернулся он года через три, сразу стал грозой района, но и я к тому времени уже оперился, своим в районе стал. Не трогал Вова нас, почти не трогал… Много позже узнал я, что рос Волосатов не просто без отца, а принципиально без отца – в том смысле, что его отцом мог быть любой из уймы народу, поскольку Вовина мамаша трудилась на ниве проституции. Слава Богу, родив Вову, она потеряла способность к дальнейшему воспроизводству, так что семья была маленькая – мама, Вова и бабка, тоже, похоже, профессиональная блядь, только в отставке по возрасту. Впрочем, ко времени первой Вовиной ходки бабка преставилась. Помню ещё, в ночь после выпускного вечера пошли мы, пьяненькие, естественно, Волосатова бить – всё-таки кого-то из нашей компании он сумел обидеть. Ворвались в убогое жилище – трущоба была жуткая, – стали Вову с койки поднимать, а он пьяный не как мы – мертвецки. Растолкали, глядит на нас, не понимает ничего… Жалкий какой-то… Плюнули, ушли… Вскоре и мать Вовина померла, а сразу за тем он загремел повторно. А вышел – теперь лет через пять, – пошёл на карьер купаться и утонул. Вот и табличка: «Трагически погиб». Господи, на что мне этот Вова Волосатов? Зачем он в памяти? И жил он – зачем? И погиб – с какой мечтой?.. Нет, лучше к Лере. Она-то ясно с какой мечтой погибла. Вон, чёрным по белому написано, вернее, золотым по серому – с мечтой о небе. Привет, Лера. Нет, сегодня не буду на лицевую сторону заглядывать. Там твой портрет, скорее всего, а разочарования не хочется. Позже когда-нибудь. Обязательно. А пока что посижу немного, да и пойду. Дела… Ну, пока… Теги:
0 Комментарии
#0 22:54 31-07-2007Шизоff
Эх, кладюище....Золотая тема, платиновая. Короче, все умерли) у Самагонщега есть одно неотлемлемое свойство - мастерить плавную фабулу, и аккуратно, в формате краткой прозы, и так же плавно подводить читателя к концовке. Мало кому здесь это удаётся. неотъемлИмое...сорри) Прочитал, как всегда, с удовольствием. "Земля здесь, что ли,такая" - угу, почти по Пелевину - на три метра культурного слоя из человечьих костей. у моего братишки семинарская общага внутри кладбища стояла - их на ночь на железную решетку запирали) - от покойников и сатанистов, романтика, нафиг взгрустнулось. неплохо отписано Рассказ вопреки названию весьма светел и прозрачен. На этой замечательной ноте предложил бы закончить неделю депрессивно-абстинентных креативов на ресурсе. замечательно. Всё заебись, только "сволочь" не понравилось. О покойниках или хорошо или ничего. Меня в школе тоже один терроризировал,с Опаринской, каждый день у выхода поджидал. Сильно не пиздил, но один раз по таблу мне обязательно. Я со второго этажа,чтоб с ним не встречаться, прыгал. Потом он в нашу школу перестал наведываться. Лет через двадцать на зимней рыбалке встретились. Он, как другу мне - Петь, радикулит заебал, помоги! Я ему финалгон достал. А в мае в отпуске был, у Быковских старичков спросил, как он? Помер, говорят, рак. Жалко, всё равно. Петя Шнякин а чё жалеть, ему же теперь хорошо, или денег остался должен? если должен, то жалко..... Харашо! ..и виртуальная Лера на 2-х метровой глубине. Ыыыы... Бандераснах А тебе чего жалко? Не тебе же должен. гыгыыы......вот где собака порылась, а то жалко......)))) Какая на хуй собака? Ты же знаешь, что я заебательский поцан и на такой хуйне, как деньги, никогда не зацикливался. Креста на тебе нет! канешна..... зацикливался и на мню могендовид))) Бандераснах Это поговорка такая, мол, с совестью ты не в ладу. Опять ты всё с ног на голову поставил! а я думал ты вычисляешь, еврей я или ......татарин))) слащавый он весь такой.одним словом-румын. ...но ведь киркоров болгарин. да?да какая разница.(с))))))))))))))))) Писал длинный камент, стер...Вобщем - хорошо.Да.... Не люблю бывать на кладбище. Но если оказываюсь - хожу очень долго, читаю таблички, смотрю портреты, представляю жизни этих людей ... Да.. платиновая тема - кладбище. Вот где всем похуй - еврей или татарин, с крестом или без креста. Странно, что тебе самому не похуй - как ляжешь, кто придёт и как вспомнит. Могут ведь и сволочью крестить - как пожизненно, так и посмертно. "Хорошо или никак" - заслуживать при жизни надо. В посмертии - не волен ты в оценках. Как всегда у Самагонщика - так с виду, сверху простенько, понятноЮ, ровно.. а копни хоть на сантиметр - такие глубины.. Чем больше этого автора читаю, тем сиильнее в этом убеждаюсь. Мастер глубинного слоя, пишет в подсознание. Тем и силён. Херба, первый раз ты написал правильно. У тебя, скорее всего, автоматическая грамотность))) зря "соррился" - неотъемлЕмое правильно, а опечатка нещитово))). Спасибо за каменты. Петя, насчет "хорошо или ничего" в принципе не согласен. Гитлер вон тоже покойник. У могилы, пожалуй, лучше не называть покойника сволочью, но герой вслух и не называет - вспоминает просто. Отлично, люблю кладбища и читать про кладбища. Вот у Сорокина в "Романе" тоже хорошо написано. отлична.. vse tam budem...( very gut napisal. Вчера не заценил. Живописно Волосатов получился. На старых кладбищах раздражают разросшиеся старые деревья и ограды в рост - ни перелезть, ни протиснуться. В Саратове на старом кладбище года четыре назад часа три с отцом и братом могилу деда искали. Безрезультатно. А ведь в пяти минутах ходьбы от входа, где памятники семейству Чернышевских, всё ухожено,. Шыря меня там не будет - велю себя сжеч и прахом стрельнуть над Кремлйом гг Голый Вася - тэраррист... хочит весь цэнтр сталицы отравить.. Голый Вася.. такех, каг ты, битоном заливать нада... причом нидожыдаясь йистесственой смерте! ЫЫыы.. ГВ 16:34 - помницца, это уже обсуждалось о прошлый год. Пришли к выводу, что ПВО дремать не будет, даже ради твоего праха. Чугункин, арфо-артиш ты хуйова, лучче на бололайке изобрази - там струн поменее гг ФС у меня поцоны фейерверки стреляют регулярно, с ФСО один хуй трут (один ли?!?!?), договоряццо ГВ если фейерверки в Кремле, да еще поцоны с ФСО корешацца, то хуй скорее всего один. я даже догадываюсь чей а ты фсио равно окажешься на кладбище, тока на том, что на Красной площади... Отлично, да. ФС ты прав, у нас куда не пальни - везде кладбище Голый Вася.. я не арфа-артю, а буквы знакомые ищу.. а на балалайку сел по синьке.. Пришли новую, слабаю.. ЫЫыы.. Чугункин, зачем тебе слабаю? я те сильную пришлю гг впрочем на могилах лабать както не фенс. простите. Одна из самых страшных вещей, что я видел в жизни, это могила ребенка, маленькой девочки, неподалеку от участка моей тетки. Там буквально каждый квадратный дециметр оградки и площади вокруг могилы увешан и уставлен плюшевыми игрушками - мишками, кошками, собачками и т.п. Сердце просто взрывается при виде такой картины. Хорошо Не понравилось. Написание – да, описано. Но вот ощущения – чего чел пришел на кладбище? Отдохнуть? Поглазеть? о делах подумать? Вы, что, самогонщик, еще и гробовщик??? О каких делах можно думать на кладбище?! Да и потом креатив о таком походе забомбить. А ведь именно на кладбище мысль о нашей непрерывной связи, памяти с умершими и всеобщей суетности (куда спешить, поберечь себя нужно) наиболее сильно мозги скребет. Хотя , хрен вас, знает. Мне одна столичная штучка о смерти матери своего начальника заявила, что у него неприятности. тень, мля "Вы, что, самогонщик, еще и гробовщик???" Отвечаю: чел, который пришел на кладбище, и чел, который об этом написал, - это несколько разные челы. Это раз. Думать на кладбище можно о чем угодно, от вечного (это общее место) до самого что ни на есть суетного. Потому что на кладбище тихо, ничто не мешает, некуда особо торопиться и т.д. Это два. Текст, в общем-то, не о походе на кладбище, а как раз о мыслях и ощущениях, скребущих мозги и сердце. Наверное. Мне трудно формулировать, о чем текст. Это три. Ну, а что не понравилось - хуле сделаешь?.. щас моя версия вылезет) Только не знаю с какой биркой. Текст откровенно понравился. Настрой, по прочтению, не гнетущий, а спокойный и умиротворенный. Аха-аха. Я так и поняла, что это ненормальный менеджер из офиса напротив выполз вдоль могилок прогуляться и от индекса Джона Дауна расслабиться. А дух барона, который неподалеку музицировал, всё это видел и самогонщику потом на ухо нашептал. тень, мля воображение есть? повторяю: не понравилось - и ладно, я что, против, штоле? тока менеждеры, офисы, привидения цыган с гитарами тут ни при чем перечитала. клянусь, что первый раз последнего предложения "Ну, пока" не было. Как мало слов, а как в корне они всё меняют тень, мля эээ (с) не знаю, что сказать. чем клянешься? И в заключение лирическое отступление, задушевно глядя в Ваши карие глаза: Понимаете, самогонщик, человек приходит в этот мир как песчинка и по пути в вечность он растет словно жемчужина в ракушке. Так вот задача писателя явить эту жемчужинку свету, людям. Успехов. тень, мля Ну, в заключение, так в заключение. У писателя, а также у поэта, художника, композитора и т.д. и т.п., вообще нет никаких задач. Как только художник начинает ставить перед собой какие-то задачи, он мгновенно перестает быть художником. Самогонщиков это, кстати, тоже касается: если ставить перед собой задачу принести пользу людям (любителям выпить), хорошего напитка не сделаешь. Это я так, абстрактно. Взаимно успехов. Здорово. Читал с удовольствием. Вот прочитал и подумал - какими же мы себе все кажемся особенными, а по сути - сколько же в нас всего одинакового. Понравилось, да.. Легко, хорошо, по доброму. Выпить неплохо, действительно. Еше свежачок Да, когда-то щёлкнет тумблер,
Сбив сознания поток. Засвидетельствуют: умер. Я узнаю, есть ли Бог. Ну а если не узнаю, То тогда и не пойму, Почему душа больная Так боится эту тьму. Если есть — подумать жутко О масштабности огня!... Не снятся мне синие горы,
И дОлы, не снятся, в туманах А снятся - друзья мои вОры, И деньги, мне снятся, в карманах Не снится, что утречком рано, Я встал, чтоб подругу погладить А снятся мне рваные раны, Желание, снится, нагадить Страдания неотделимы, От крепких телесных устоев Не снится - чтоб прямо, не мимо, А снится всё время - пустое Весь вечер провёл я, тоскуя Хотел чтобы море приснилось Приснились - два жареных хУя, В тарелку едва уместились Звенит тяжёлая монетка.
Идёт безбожная игра. ...Молчит дешёвая планетка. ...Кричит истошное — ура-а! Ведь у монетки той две части, и участь тоже не одна; твой аверс — это мир и счастье, мой реверс — горе и война. А жизнь — игра блаженства с болью, мышиной глупости с совой, игра жестокости с любовью, игра судьбы с самой собой.... Стол, две кровати, ковер неброский.
Валяется сборник, автор-Бродский. Дымится бутылка, в шаге от пропасти Видела б мама, но думаю бог простит. Но богу не важно Цезарь ты или Брут, Отважно плывёшь, ждешь спасательный круг, Иль землю отчаянно роешь как плуг, но как час твой пробьёт, у тебя все отберут.... Можно вмиг сменить работу,
Взгляды, партию, жену, Получив мандат и квоту, Эмигрировать в страну, Став счастливым гражданином, Прям, как в фильмах о добре И вернуться блудным сыном В облетевшем ноябре. Пса привязанных привычек Не отступит злая тень, Остаётся прежней личность, Сколь её ни приодень.... |