`Облако

Автор: Илья Волгов Половина седьмого утра, а я всё не сплю. Между пальцев сигарета. Курю на балконе и наблюдаю, как медленно из-за леса выкатывается солнце, окрашивая края этого большого облака в золото. Срастающиеся веки разлепляются. Картина с облаком наносит удар по позициям сна, тот отступает. По спирали сигаретный пепел падает куда-то вниз и впитывается в бетонный пол. Наблюдая за солнцем, я и не заметил, как скурил половину фильтра. Не буду кидать останки сигареты вниз, там и без моего вклада шприцов-презервативов хватает. Пепельницы нету, её кому-то продал мой кот Авраам, важно тряся своими серыми пейсами. Мне приходится глотать остаток сигареты, от чего немного жжёт в пищеводе. Однако, я всё-таки растворяюсь во сне. У него сегодня верный союзник – весенний ветер, выдувающий моё тело по частям, уже и ног не видно… ползу на руках обратно в комнату, надо… надо… спать… вырубает… кнопку «выкл» задели… без моего ведома…

Почти перебрался через порог. Ослепляющий звуком свист, похож на вой Сирены, знакомо, всё в том же сне и слышал. Оглядываюсь. Пухлое облако меняет цвет с медового на множество других. Постепенно окрашиваются в красный, синий, бирюзовый, оранжевый… слишком много разных цветов, режет глаза, веки снова шире. Красиво и медленно заливается облако радугой, как будто профессиональный голливудский художник рисует очередной плакат и новому фильму из этих блестящих распылителей. Надо бы посмотреть, пока солнце не закатилось повыше и не помогло сну и ветру испепелить оставшуюся верхнюю часть моего тела. Я отталкиваюсь руками, благо они пока целы. Половина человека со слезящимися глазами летит к небу, руки делают движения, как при плавании – нельзя терять в скорости. Вот уже выше дома, снизу пустота, рано ещё, даже дворники в спец. одеждах выйдут позже, чтобы убрать шприцы с моей земли. Хорошо хоть ветер стих… Облако уже близко, я могу разглядеть причину внезапной окраски. Кажется, да. Из пушистого белого сгустка на небе растут они. Сотни тысяч разных тюльпанов. А какой же сладкий аромат источает облако цветов, кажется, этот запах можно потрогать, он такой мягкий и влажный на ощупь, как надежда…

Та моя часть, что выше пояса, лежит в море облачных цветов, утопая в насыщенном цвете и растениях. Тюльпаны дышат. У меня же ни одной стальной ниточки мыслей, просто прилёг. Как же тут хорошо, навсегда бы остался… да и спать уже не хочу, глаза сами распахнулись, дабы успеть осмотреть красоту. Но навсегда – это не моё. Мне ничего нельзя навсегда. Это таинственное и дрожащее своей неопределённостью слово для такого пугливого, как я. Чувствую, что пора покидать облако. Неужели только лишь туманные сонные воспоминание о визите на облако? Нет, так нельзя… одними воспоминаниями сыт не будешь. Вот этот, красный, с жёлтой бахромой по краям. Поддаётся руке, я его не вырываю из облака, я его извлекаю. Извивается, но не протестует. Пора обратно. С зажатым в кисти цветком лечу домой. Двигать руками уже не требуется, парю к балкону.

На пороге оборачиваюсь. Всё большое, переливающееся тюльпанами облако осыпается лепестками. Капли цвета плавно падают вниз. Достигая земли, лепестки начинают шипеть, будто водой на деревенскую печку капнули. Секунда, и они испаряются. Ещё мгновенье, и как по будильнику из своих каморок высыпаются дворники с чертами сна на лицах. Сон сменяется выражением удивления от сладкого запаха. Запаха исчезнувших лепестков. Люди в оранжевом никогда такого не чувствовали. Дело выше. Собирать презервативы, чистить землю от мусора занятие неблагодарное, но в некоторой степени даже благородное. А мне пора спать. Перебравшись через порог балкона в комнату, я нахожу свои ноги. Распрямляюсь. Что же делать с шевелящимся растением в руке? Я знаю. Встаю на кровать и корнем вперёд протягиваю потолку цветок. Как раз над тем местом, где у меня будет лежать голова через минуту. Корни охотно тянутся к потолку, и утопают в бетоне. Цветок с облака растёт в моей квартире вниз. И сон меня тоже уносит вниз…

Бархат падает мне на лицо, от этого и просыпаюсь. Цветок осыпался на подушку красно-жёлтыми лепестками. Но мне не грустно, потому что знаю – за сутки он вновь расцветёт. И завтра я проснусь от щекотки бархата на лице. И вечность вперёд я буду просыпаться от этого. И вечность вперёд точно так же, как сейчас, Авраам с нелепым цилиндром на мохнатой голове понесёт один из лепестков своему таинственному скупщику, гордо покачивая воздетым вверх полосатым хвостом.