Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ЧеловечкиЧеловечкиАвтор: Факультет Благородных Девиц Аля как-то рано впервые заговорила о смерти. И как-то странно это прозвучало. Странно – так, по крайней мере, мне показалось.Это было в декабре, накануне Нового года. Я забрала её из детсада, и мы шли в магазин за продуктами. Улица сверкала всеми этими цветными фонариками, гирляндами и прочей ерундой. Красиво, как всегда перед праздниками. Только рассматривать это убранство было несподручно: того и гляди - зазеваешься и упадёшь. Гололёд той зимой был жуткий. Мы с Алькой шли потихонечку так, аккуратненько ноги переставляли, чтоб не дай Бог не упасть. Шли под ручку, поддерживая друг друга. Молчком, сосредоточенно. И вдруг она говорит: -Мама, знаешь, а Сева на Рождество поедет в Италию… -Ну, доченька, у Севиного папы денежек много… – чёрт бы его побрал, жиртреста! Сидит в директорском кресле и гребёт деньжищи лопатой… -Мам, я не завидую, ты не переживай… Вот, умничка, понимает…Не требует, не ревёт до посинения «хочу!», как другие. -Мам, я Боженьку попросила… Когда я умру… Ну, в начале я стану старенькой бабушкой, а потом умру… Боженька подует, и я полечу, как пушинка…как одуванчик…Я полечу…- Аля бормотала в такт своим шагам, точнее – скользкам по обледеневшему тротуару: - И полечу… В Италию…Там апельсины растут на деревьях…Сева говорил… А если в каком-нибудь доме будут плакать, я загляну в окно и улыбнусь…Чтоб они знали… -Аль, ты фантазёрка, давай быстрее переставляй ноги… Она замолчала и пошла быстрее, даже засопела от усердия. А я механически плелась рядом, оцепенев от внезапно ударившей в голову мысли: Алька, тебе шесть лет, и ты уже не надеешься увидеть Италию в ЭТОЙ жизни? Я познакомилась со смертью, будучи значительно старше Альки. Зато познакомилась почти лично. Почувствовала её присутствие. Всей душой почувствовала… Мне было пятнадцать лет, я училась в девятом классе. Учёба давалась легко. Но в моей голове жили только романтические фантазии. Читала Дюма, воображала себя королевой Марго, постоянно влюблялась и всякий раз – без взаимности. Ненавидела всех и вся, особенно родню. Тогда ещё была жива бабушка… Да, бабушка была жива, только мы все со дня на день ожидали её смерти, ожидали на протяжении нескольких лет. А она все жила… Большая, тяжёлая, словно вздувшаяся какая-то, она лежала на кровати, то спала, то стонала, ела только мягкую пищу, потому что имела во рту всего лишь три зуба, и почти никогда не доходила до туалета. Убирать приходилось мне… Я убирала. Но…Этот запах, противный до тошноты…Эти её замусоленные халаты и ночные сорочки… Я никого из друзей не могла пригласить в гости. Ходила в чужие квартиры, где всё было чисто и пахло духами…И ненавидела свой дом ещё сильнее. «Мразь! Гниль! Когда ж ты окочуришься, старая оглобля?». Говорила я или только думала? Не помню, да и так ли это важно? И вот…Тогда тоже была зима, шёл снег…я сидела за столом, у окна и что-то читала при свете настольной лампы. В комнате было почти совсем темно. И тихо. Скоро должен был прийти с работы отец. Бабушка как-то беспокойно ворочалась на своей кровати, что-то шептала и, наконец, позвала меня: -Мариша! Маришенька! -Ну? Что, опять обделалась? -Маришь, ты…не помнишь…как там у Есенина: «Ты жива ещё, моя старушка? Жив и я, привет тебе, привет! Пусть струится над твоей избушкой…ммм….ммм….свет» Какой там свет? Это стихотворение бабушка читала мне, когда я ещё пешком под стол ходила. Она была учительницей русского языка и литературы. Очень хорошей учительницей, её фотография на доске почета висела. У нас до сих пор хранится блюдо, на ободке которого золотыми буквами написано: «Дорогой Алевтине Степановне от учеников 11А класса». До инсульта бабушка часто цитировала классиков, читала стихи, а потом… Потом она забывала, как называются такие простые вещи, как будильник или табуретка. А тут – вспомнила целое четверостишие… Я подсказала: -Тот вечерний несказанный свет… -Как-как? - она плохо слышала. -Не-ска-занный свет – я повторила громче и отчётливей. В конусе света, который бросала на стол лампа, кружилась мохнатая пылинка. -Дааа, - как-то облегчённо вздохнула она, - вечерний…несказанный…свет…да…- и она замолчала. Мохнатая пылинка легла на страницу книги. И можно было читать дальше. Но я не смогла. Ничего не изменилось. Только погас свет. Нет, лампочка не перегорела, и по-прежнему на столе был начерчен жёлтый круг. Несказанного света больше не было. Моя старушка умерла. Абсолютно. Совсем. По-настоящему. «Баб…ба…ба…ты что?…ба…ба…баааа» - я завыла во весь голос – не от горя, нет…я чувствовала, что просто не выдержу этой тишины. Мертвой тишины. И с воплем вдруг распахнулось что-то внутри, и воспоминания, и тоска, и любовь накрыли волной…так, что замер вздох в лёгких, глаза выкатились из орбит…и не моргали, раскрывшись широко-широко, словно пытались уловить последние частички несказанного света… Но тьма наклонилась надо мной…и с улыбкой приносила… поздравления… Когда пришел отец, я набросилась на него, в истерике схватила за ворот пальто, трясла изо всех сил и кричала, брызжа слюной: -Сделай, что-нибудь, сделай! Ну же, ну, воскреси её! Ты, гений, ты, её сын! Сделай! И только после его оплеухи, свалившей меня на пол, я пришла в себя, отползла в угол и - то ли от боли, то ли от вселенской обиды - тихо заплакала. (продолжение следует) Теги:
1 Комментарии
#0 09:13 30-07-2008я бля
на хуй продолжение. и так нормально это ж ещё не конец. Текст большой, разбить пришлось. написано хорошым езыком, ну и фцэлом неплохо. все зависит от тово, чем фсё это закончицца. прям слезы на глаза навернулись. жду продолжения мне понравилось Афтарша - чудоивище. Она баушку хатела убить. И в канце канцоф прихуйачила. P.S. Можыт баушка была не училкой а растафщицый? Но наипсано трогатильно.Асобенно мамент где прихуячив баушку просит папу иё ажывить. Можыт аживёт в прадалжении? Георгий Котлов, рассказ не является автобиографией, хоть и написан от первого лица. Бабушка не оживёт, точно. спасибо, что оценили этот кусок. Факультет Благородных Девиц Заценил чесно гаваря не тока этот пранзительный с душевными надрывами кусок. Тиэкст стильно выдержан и написан граматна и талантлива. И прадалжения ни нада. Лушчи пусть будит атдельная самастаятельная навелла ...детство заканчивается тогда, когда понимаешь, что рано или поздно умрешь... (цитата) Продолжения давай. Тока, если бабушку будут кушать - не зачед. Было такое. P.S. И навелла кароткая штобы как у Мопаса. Или Мопсанна? ух ты! Подумалось: мои все бабушки-прабабушки умирали на ногах. Так и я когда-нить: вдруг что-то порвется в сердце и я - бряк на пол. Как на войне. Очень понравилось. Впрочем, уже во втором тексте ("Снежный дом") были хорошие предпосылки). Георгий Котлов, Ги де Мопассан что ли? Коротко писать я пока не научилась. Ну и жаль мне будет, если продолжение так и останется лежать у меня в ящике. Это как открыл пиво и не допил до дна. Прилежно, ага. Аля, имя хорошее, беспезды. текст неплох. Викторыч, нее, дальше тоже такая вот проза за жизнь, ну или про жизнь. Спасибо всем, приятно. *посияла немного как ёлка с шариками* Учусь на собственных же граблях. нужно будет посмотреть, что дальше.. вот только не понял "Ты, гений, ты, её сын!" пачему? девице уже четырнадцать или там пятнадцать лет, значит папа уже должен перейти в категорию "папа совершенно ничего не знает в жизни"..может афтор, уувы , росла без отца и не в курсе, как меняется отношение доченьки к папе из года в год.. Докторъ Ливсин По-разному у доченек бывает. Для меня отец был Бог со младенчества. И в трудном подростковом периоде. Сейчас скорее друг. Так что марктвеновское "как он быстро поумнел" не всегда справедливо. Факультет Благородных Девиц Я почему-то споткнулась на "Шли под ручку, поддерживая друг друга". А фразой раньше "Я забрала её из детсада". Мне казалось, что детей детсадовского возраста водят за ручку. Вообще понравилось. Да Факультет Благородных Девиц А на которокую прозу переходить надо бы. Тенденция современного литературного течения подсказывает, что писать короткими и точными фрзами, облекая текст в легкоперевариваемую форму, например, в виде новеллы, есть правильно выбранный курс. Пишут сейчас многие толстые и раздутые, как брюхо чиновника, романы. Но кто их читает, блять?! А креативы на литпроме - пожалуйста! хорошо давай дальше Сидит в директорском кресле и гребёт деньжищи лопатой…. © после это фразы блевануло и заболтила. Пастскрипутм. Забыл дабавить шта кншки толстыэ пишчут вбабава неграматна. Они што блять в школие не учились? Правилото адно залатое: как слышытца так пишетца! не разбивайте, пожалуйста, свои тексты на части... они читаются на одном дыхании и так мастерски исполнены, что... например, Вы так увлекли всех описанием воспоминания, что все забыли про настоящее... Аля, имя хорошее, беспезды. Алевтина, имя нехорошее, беспезды. Блять! Ну все хорошо-но насколько ненатуральный,неграмотный и уебищный ход сэтими воплями:"васкреси" в устах 9-тикласснеццы.Чозанахуйй?Сразу перестаешь верить всему,описанаму ранее. а мне место про италию понравилось Еше свежачок смерти нет! - писал Кирсанов,
смерти нет! да, смерти нет! жизни я спою осанну, облаченную в сонет! песнь моя, горящей искрой, разбуди сугробов даль, пусть весна ещё не близко, скоро промелькнет февраль, март промчится торопливо, и сквозь звонкую капель, почки вздуются на ивах, так закончится апрель, а за ним, под звон цимбальный, май, веселый, терпкий май закружит свой танец бальный.... ...
Любовь не в золоте, не лестница ведёт на золотой амвон, и потому душа не крестится на перл и апплике икон... ... Лампадка светится усталая. А в церкви пусто. Никого. Мария у иконы стала, и глядит на сына своего.... Солдатом быть непросто, а командовать людьми на войне – и того хуже. С этой ротой на позиции мы заходили вместе, и поэтому всё, что на нас пришлось в тот момент, нам всем было одинаково понятно. Я к чему. В тот первый, нехороший оборот, мы попали вместе, но их командир решил для себя, что он не вправе положить своих людей, и отвёл свою роту в тыл....
Вот все спрашивают, как вас там кормили? Буду отвечать только за себя.
Когда мы встали на довольствие, и нас стали снабжать как всех, с продуктами не стало проблем вообще. Если у человека есть деньги, он нигде не пропадёт. Но наличные. Обналичить зарплату с карточки – тоже задача.... Вставлены в планшеты космические карты -
он рожден был ползать, но хотел летать. заскочил в цветочный и восьмого марта турникет на Звездной щелкнул - ключ на старт. поднято забрало и смотрели люди как он улыбался, глупо как осел, хоть почти гагарин и кому подсуден - лишь тому, кто звездам землю предпочел Вот проспект Науки, гастроном, казахи - алкаши раскосы - Байконур, верняк!... |