Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Цой жив.

Цой жив.

Автор: Яблочный Спас
   [ принято к публикации 23:44  05-04-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 976]
Когда календарь иссяк, под номером две тысячи десять отщелкнув очередную годовщину рождения Бога, наша семья обрела после долгих мытарств по съемным квартирам, судебных тяжб и прочих разборок свою, долгожданную квартиру.

«Белый снег, серый лед…» — надрывался магнитофон.

Все было, как полагается: гости; нешумное застолье и тщательно скрытая от чужих радость обладания заветным жильем. Своим.
Красный угол в спальне светился бабушкиной иконой, вывезенной из старого дома, проданного по нужде. Но горько то, горько то как продавать было. И оттого верно через день после дела того во сны мои бабка являлась, укоряя. Но потом перестала. Потекла осень дождями. Да и зима, верно приморозила. Поеду весной.
Бабушкина могила была крайней слева. Под толстой березой. А рядошный куст бузины зацветал к маю алым, огненным цветом. И тихо там было и спокойно. Лягу и я там когда-нибудь.

Всё одно прощенья не вымолишь, так хоть объясню. Да и детей покажу…

Уже под утро, когда дети улеглись спать, десять раз обежав ёль и, наконец, найдя свертки от Деда Мороза, я остался один.
Вышел на опустевший балкон черной лестницы и просто стоял. В прозрачной голове гудел эхом вечно живой Цой.
«…группа крови… будь осторожен… одеялом лоскутным…»
Я тупо пялился на заходящие лайнеры. Сверху и впрямь одеялом — да что говорить… Отлетал свое уж – другим удачи.

Люблю это дело с детства. Вот что значит – не повезло. Да что об этом.
«Полоса девять эр, курс двести семьдесят пять, ветер ноль три, разрешаю посадку».
Штиль.

Зыбкое солнце страшного года робко маячило за горизонтом, и еще долгих три с половиной часа было у ночи, чтобы творить свои страшные сказки, пугая детей похитителями рождества, поездами, исчезнувшими в туннелях и самолетами, рухнувшими в океанские бездны.

О, добрый, добрый Святой Николай – где твоя песенка о цветущей весне?
Где шортики цвета лазури и исцарапанные коленки?
Где мое детство, старый плут? Где?

Пузатые аэробусы, подсвечивая фонарями глиссаду, заходят на полосу и эхо доносит реверс, лишь когда серебристые кили исчезают за перелеском.

Я выбросил сигарету, и, проследив оранжевую дугу, окончившую свой путь в сугробе рядом с парадной, пошел спать.

А через четыре часа, жена трясла меня за плечо.

- Сорок у Тимофея! Сорок уже! Спишь, пьянь? Сорок, вставай скорее!

Детская была наполнена детским потом, бисером налипшем на лбу. Испуганным дыханием старшего, делавшего вид, что спит, но не спавшего. Звоном пустого таза в липких от страха руках жены.

- Нужно в больницу.
- Я повезу? – мне даже не стоило этого произносить. Мать растерзает любого, кто будет стоять на тропе перед ней, держащей в руках больного сына.
- Похмелись, и через час будь.
Буду. Раньше буду.
На удивление, скорая приехала через пятнадцать минут после того, как охрипнув от мата в гудящую порожняком трубку, я коротко объяснил причину.

- Приезжай там, сам куда знаешь, — жена унесла ребенка, закутанного в клетчатый плед.
Следом, словно конвой азиатских султанов, шли доктора в синих халатах. Я случайно коснулся одного из врачей, и тотчас отдернул руку – ткань была скользкой. Холодно стало. О Господи, как же холодно. Щелкнув замком, я рванул в ванну.

Когда-то я видел как моя собака пыталась срыгнуть какую-то дрянь, сожранную на прогулке. Корчась над унитазом в бессильной попытке выблевать выпитое вчера, я вспомнил о давно ушедшем в страну вечно зеленых болот и галдящих гусей курцхааре.

Нет лекарства от этого. Нет. Или не пить или…
Я добрался до холодильника, и в два приема убрал оставшееся с вечера пиво. Ну, все. Теперь без машины.
Да и слава Богу.
Оставшийся с вечера ром согрел. Окутал в теплое, оберег от страхов.

Я сразу вспомнил, как первый из волхвов одарил Дитя смирной. Другое конечно — но, как будто бы и это. Какая разница, перед кем стоять на коленях.
Или простят тебя, или нет.
С другой стороны – главное выжить. Как Цой.

На столе, безобразно раскурочились недоеденные салаты. Жалкие ножки дешевой индейки торчали из-под маскировочных картофельных контрэскарпов. Помидор…
Гости ушли чуть раньше, чем можно было добавить под это дело очередной литр, и отворив дверь холодильника, я просто взял его, как трофей. Взял, и через три полных рюмки понял, что нужно остановиться. Прошел в спальню, упал на колени перед древней иконой, которую привез из проданного пять лет назад деревенского дома, и осторожно согнулся, коснувшись стеклянным от водки лбом, холодного пола.

«Отче… — а потом, широко перекрестившись, двинул голову навстречу с дубовым паркетом. – Отче наш! Да не оставь же, такую мать, ежи еси на небеси!»
И, устыдившись святотатства, уронил себя навстречу.
И брызнуло хрустальной волной по новому полу.
И зачернела кровь под фанерным плинтусом итальянской работы.
И снова захолодело.
И словно груз возложили на плечи.
Больно.

Старший пришел под утро. Разбудил, тронув за плечо. Помог перебраться под одеяло и лег рядом. Обнял, пытаясь отдать ту любовь, что копилась в нем, но выхода не имела пока, ибо ни женщины он еще не познал в тринадцать лет, ни даже самой первой любви не случилось. Что оставалось ему? Отец? Брат?
Я скорчился, пытаясь отдать свою любовь и то добро, что живет во мне, пока я сам живу.
Он уснул у меня на плече.
А вот всю боль и страх я попытался доверить Богу, но тот, видимо, был занят.
Стало совсем муторно.
Тяжело стало.

А потом раздался звонок:
- Тима в реанимации. Приняли нас. Когда приедешь?

Утро. В сером, похмельном дурмане маячило углекислое солнце. Нормальный такой, мегаполисный рассвет.
И было такси.
И три лихорадочных залпом, чтобы доехать, не сдохнув от бешено скачущего давления.
И бесконечные коридоры серой, как сны о смерти, больницы.
Детское — все в ромашках.
Зачем?

- Нельзя без халата сюда! Нельзя!..
Бумажки, втиснутые в руку врача.
- Здесь я. Здесь! А ты где?
И вышла она, раздвигая стеклянные двери боксов.
Нагрузила одеждой, списками, что привезти.
А я все пытался заглянуть через стены, чтобы увидеть сына.
И не мог. Не мог.
Плохо…

- Где главный у вас тут, сестричка?
-Да что вы себе позволяе…

- Домой поедем? – таксист, оказывается, ждал меня.
- Домой.
- Цоя любишь? Купил тут, по случаю. Давай воткну, а? Нормальный был, помер жаль.
Я пошарил в кармане, вытащил чудом уцелевшую сигарету и сказал: — Да жив он. Врут придурки. На Ибице сейчас, на островах поет… Платят вроде.
Водитель недоверчиво хмыкнул, но потом улыбнулся.
«Бывает, что уж там. У меня дочка от скарлатины тоже чуть… — спохватившись, вильнул рулем немного, и дальше шли по зеленой волне через весь проспект. Только когда я решил шикануть и оставить сдачу, твердо положил ладонь на торпедо – Не стоит, брат. Хватит на сегодня. Удачи».

У круглосуточного, уже ни о чем не думая, взял фляжку дешевого коньяка.
«Все хорошо будет. Зря вы так переживаете… — звучали в голове слова главврача, — Хотя состояние…»
Деньги решают, конечно. Что уж там говорить – даже жизнь теперь стоит не каплю смирны. Крохотный piece of incense.
Какие здесь короны царей.

Старший открыл двери молча. Ткнулся в плечо и растворился в компьютере, словно его и не было.
Захотелось вслед крикнуть: — Ну, ты хоть любишь его? Жалеешь? Да что ж ты…
Но глянул Бог строго с бабушкиной иконы, и я просто свернув красную пробку, быстро выпил. Грамм сто пятьдесят.
Дрянь коньячок, конечно.

А молиться… Молиться не стал.
Всему свое время.
В том числе и для молитв.




Теги:





2


Комментарии

#0 00:58  06-04-2012штурман Эштерхази    
РЕКОМЕНДОВАННО. А Цой полюбасу жив. Белый снег, серый лёд…
#1 01:08  06-04-2012rak_rak    
если человеку, чьи уста не знали молитв, захотелось молиться — значит, для него это уже поздно
#2 01:11  06-04-2012Петя Шнякин     
Молицца никогда не поздно.
Может только тебе Рак-Рак.
#3 01:11  06-04-2012штурман Эштерхази    
rak_rak. Рак, ты о чём? туманно как-то.
#4 01:18  06-04-2012rak_rak    
о том, что разумному человеку не свойствено ввводить себя в уБогое состояное, а если уж в силу каких-либо причин поддался, значит наступила смерть его разума
#5 01:30  06-04-2012дважды Гумберт    
недавно тока заценил цоя. ахуенный был чувак
#6 01:35  06-04-2012rak_rak    
да ну, ваш этот Чой графоман натуральный, везде у него там машину гудат, троллейбусы спешат, бессмыслица одна. ну как у семёныча хрипатого, и пушкина там какого-то
умер, и слава богу, все уши целому поколению прожужжал, наркоман косоглазый
#7 01:38  06-04-2012дважды Гумберт    
я когда в Туве был, там нихуя из нашей музыки не звучит. только Цой. вот я и подумал, что он настоящий, в евразийском смысле
#8 01:48  06-04-2012Петя Шнякин     
 Я когда в Туве был в 1969, траву собирали лекарственную. Экспедиция, короче. С дуру начальник палатки велел разбить у дороги. Недалеко от монгольской границы.
Вдруг ни с того ни с сего  грузовик едет. А в нём тувинцы пьяные(они кстати никогда не просыхают). Один из мелкашки по палатке стрельнул. Хорошо там не было никого.
Вот пусть эти тувинцы этого цоя и слушают.
#9 02:06  06-04-2012дважды Гумберт    
Петр, тувинцы — охуенный народ. и не диче, чем даги или афганцы. начот травы лекарственной — это точно, она в нотуре лекарственная там у них
#10 03:00  06-04-2012Rust    
как сейчас помню в охранном карауле был тувинец по имени Саая. фамилия это или имя не берусь утверждать, но этот слоган Саая я запомнил. я тогда на гауптвахту загремел. кажется из-за драки, не помню точно. чуть больше двадцати лет прошло с тех пор. он меня тогда на свежий воздух выводил, на прогулки. о многом мы тогда болтали. в том числе и про Цоя, который в те годы погиб и был мега популярен. тувинцы — да, неплохие ребята.
#11 03:03  06-04-2012Rust    
уж и советской армии давно нету, да и Цоя позабыли.
#12 03:10  06-04-2012Чёрный Куб.    
Гумберт, наверное, у всех узкоглазых Цой — национальный герой. Помню, многие казахи считали его казахом.
Но дело не в этом.
С детства его слушаю, поныне. Все слушали белые розы и мираж, а я его. А потом он умер, и они тоже стали его слушать.
Не люблю споры о нём. Зачем. Если один верит в исуса, то другой обязательно скажет что исус говно, и они радостно начнут резать друг друга.

Он же сам сказал — тем кто ложится спать — спокойного сна. По-доброму так послал нахуй всех, кто не с ним.
Чего и вам желаю.
#13 03:16  06-04-2012Чёрный Куб.    
Уф. текст конечно. болезненно читал.
#14 03:17  06-04-2012Rust    
казахи стали считать его своим особенно после выхода фильма «игла», я в этом убедился находясь в учебке западной группы войск, в Потсдаме, летом девяностого.
#15 03:18  06-04-2012Чёрный Куб.    
да, ты прав.
#16 03:20  06-04-2012Rust    
кстати, вспомнился охуенный казахский фильм «Фара». фильм за жизнь
#17 03:22  06-04-2012Петя Шнякин     
 Цой разжирел и на последнем концерте в луже смотрелсо как труп..
Я помню переключил на вторую программу… гыг..
Битолс форева!
#18 03:26  06-04-2012Rust    
во, нашёл.
http://www.ivi.ru/watch/2857 «Фара»
#19 06:05  06-04-2012net_pointov    
Очень хорошо. Очень.
#20 08:52  06-04-2012Шизоff    
я не в восторге, честно признаюсь
личного в смысли эмоций тут больше литературно наработанного
ну и все эти Цои конешно мелкотравчатости подсыпают
#21 09:04  06-04-2012Шизоff    
в общем, пока не проснулся ещё и соображаю вяло, поясню мысль примерами: есть у Хэиа два момента, ситуационно схоже закрученных. Первый — в конце «Прощай, оружие», где чувак ждёт пока любимую откачают на больничке. Пьёт слеганца, злобствует и теряется. Второй — рассказ того же Эрнестино «Ожидание». Он уже несколько иного плана, но неплохо показывает как напрягатьвнутренне тему без рывков.

понравилось, что с тире умеренно стало

ну идеологические отношения с высшими силами не моего ума дела, я их вижу иначе, поэтому каждый сам себе режиссёр
#22 09:06  06-04-2012Шизоff    
Хэма, блять
я не любитель этого рубахи-парня, но кой-чего он делал интуитивно правильно при всей своей могучей незамысловатости
#23 09:11  06-04-2012слова тупой суки    
Какой многогранный чел, однако, этот ЛГ.
Как искренне молится… не забывая при этом свой новый паркетный пол и фанерный плинтус итльянской работы.

Ну, а про три полные рюмки, когда сын болен… тсс… ващще молчу

Несомненно это «рекомендовано»
#24 09:18  06-04-2012Красная_Литера_А    
соглашусь, пожалуй, с Антоном в 08:52 06-04-2012
о рубриках вообще молчу. но сам-то автор для меня лично давно рекомендован к прочтению.
а быть всегда на уровне, когда планка, ух как высока, величина есть недостижимая.
#25 09:19  06-04-2012ПОРК & SonЪ    
Молодец Спас
#26 09:20  06-04-2012Швейк ™    
Отлично. Но слишком узорчато для меня
#27 09:21  06-04-2012Шизоff    
Согласиться со мной Литеру может только тяжёлое похмелье
#28 09:21  06-04-2012Шизоff    
может заставить
#29 09:23  06-04-2012Красная_Литера_А    
и вовсе нет.
я Вас вообще, быть может уважаю всячески, а тут мы еще и совпали ровнехонько.
#30 09:25  06-04-2012Шизоff    
привстал
#31 10:17  06-04-2012слова тупой суки    
хехе. умильнули параллели
напивацца от страха и безысходности — это одно.
помня детали интерьера — это, по-моему, сафсем из другой оперы. не?
#32 10:22  06-04-2012Яблочный Спас    
Да не. Цинизм иногда бывает таков что и это помнишь ггг.

Над текстом еще работать дохуя.

Спасибо всем, чо уж там
#33 10:44  06-04-2012Мистер Блэк    
мне понравилось.
чотко.
#34 10:56  06-04-2012херр Римас    
риспекты афтору!
#35 11:15  06-04-2012метеорит    
тродиционная для автора хмарь. но качественная канешна
#36 12:39  06-04-2012Sgt.Pecker    
В начале была поэзия потом хуерга но в целом замечательно.
Петя Цой это тоже битолз тока пиздоглазый битолз
#37 12:47  06-04-2012Дмитрий Перов    
Да. Свойственная автору мрачность. Но очень годно. Как всегда.
#38 13:41  06-04-2012Шева    
Такое впечатление, что записано сразу /по следам событий/. Очень рвано. Ноты те же, автор тот же, /а тришечки не так/ Имхо.
#39 14:23  06-04-2012pro.bel^4uk    
Для меня тесты Яблочного Спаса как тяжелое, мрачное похмелье. Как будто жизнь была вчера. Была, но в пьяном дурмане канула в лету. Все настоящее это лишь абстиненция мыслей прошлого. Побаиваюсь я читать автора. Каждый раз как в запой ухожу. Есть своя сладость в концентрированной горечи. Спасибо(?) автор, хехех
#40 14:24  06-04-2012тихийфон    
Не сразу. месяца полтора наверное прошло, перекурил Спас, но нервы не выправил до конца еще. это видно...
хороший рассказ, царапает…
#41 16:16  06-04-2012Гельмут    
 Спас, по уровню позитива и жизнелюбия твои тексты скоро догонят этот www.youtube.com/watch
#42 17:00  06-04-2012Ирма    
Еще с утра увидела рассказ, прочитала только сейчас. Днем Цоя послушала, понастольгировала. Хороший был чувак, но все шло к попсу в последнее время.
Проза Спаса всегда цепляет. Но написано небрежно слегка, только это совсем не портит. Если будет голосование, то я тоже за рекоменд.
#43 17:07  06-04-2012    
Единственное, что прочитал с интересом за последние три дня.
#44 18:07  06-04-2012С.С.Г.    
чота пиздец пронзило
#45 18:43  06-04-2012Real Drug    
литература
#46 19:28  06-04-2012МихХ    
Rust
А учебка не артиллерийская была?
#47 23:53  06-04-2012Яблочный Спас    
Никаких голосований — прошу. Это недодел.

ТихийФон — ты понял.

Всем спасибо.

Простите за…
#48 13:37  07-04-2012Лука Окрошкин    
такие жмурки. ощутимо. но трудно
#49 14:56  07-04-2012Rust    
МихХ
--
артиллерийская, ага. младшим сержантом оттуда вышел осенью 90-го.
#50 00:14  21-05-2012Поэт Пупкин    
Сильно сработано! очень на уровне! И цой, и автор.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
18:40  09-12-2016
: [21] [За жизнь]
Говорим мы со Смертью шутя,
Как с подругою близкою.
Нашим с ней параллельным путям
Рок - сойтись обелисками.

Наши с ней целованья взасос -
Это злое предчувствие.
Строго чётным количеством роз
Свит венок крепких уз её.

Високосный закончит свой бег,
Но начнётся ли счастие,
Если верит в Неё человек,
Как в святое причастие?...
Дай мне сил до суши догрести,
не суди пока излишне строго,
отдали мой час ещё немного.
Умоляю Господи, прости.

На Суде потом за всё спроси,
за грехи, неверие и слабость,
а сейчас свою яви мне жалость
и пока живой, прошу, спаси....
16:58  01-12-2016
: [21] [За жизнь]
Ты вознеслась.
Прощай.
Не поминай.
Прости мои нелепые ужимки.
Мы были друг для друга невидимки.
Осталась невидимкой ты одна.
Раз кто-то там внезапно предпочел
(Всё также криворуко милосерден),
Что мне еще бродить по этой тверди,
Я буду помнить наше «ниочем»....
23:36  30-11-2016
: [59] [За жизнь]
...
Действительность такова,
что ты по утрам себя собираешь едва,
словно конструктор "Lego" матерясь и ворча.
Легко не дается матчасть.

Действительность такова,
что любая прямая отныне стала крива.
Иллюзия мира на ладони реальности стала мертва,
но с выводом ты не спеши,
а дослушай сперва....