|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Палата №6:: - Вырыть себя совочком. 
Вырыть себя совочком.Автор: штурман Эштерхази
[ принято к публикации 00:30 24-04-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 727]никому не куснуться за То. Дух, поющий голосом человека, оказывается прохожим в чёрном пальто. Дух, который тебя на мясо разрывает, становясь в итоге тобой. Дух, который тебя как ромашку, обрывает, набив взамен пустотой. Когда ты – калитка, ведущая в космос, ещё по сто — и уже – в говно. И не важно, что будет сейчас и после, а вообще, не всё ли тебе равно? Белые ниндзя снежинок скроют чёрный драп на твоих плечах. Ты слышишь, как псы в подворотнях воют, луной измеряя животный страх? Как время мотает тебя на ус, выпуская кишки животной страсти? Чу! Посмотри — по воде Иисус идёт, собирая рыбацкие снасти. А ты, как и был — амальгаму скребя в этом зеркале детским совочком, пытаешься вырыть оттуда себя. Два лайка и жирная точка. Теги:  1 
Комментарии
Может, и пахнуло. Экстериоризация бессознательного, так сказать. Когда-то давным-давно слушал. Просто ведь ходил же всё-таки по водице, показывал чудеса разные. Я имею ввиду не Бутусова, если чего. начиная с калитки канкретный такой разгон пошёл. только лайки чот не. Вобще канечно мощно. Пиздато очень охуенно. по живому Вчера ночью в приёмнике это читала. Прям в настроение легло. очень понравилось спасибо всем. понравилось… чуть совочек не сломал. good пир духа который внутри лучше чумы что снаружи штурман, сопли утри! проложи Мне маршрут по лужам детских снов жёлтого цвета и будет конфета «Маска» смеяться стихами о правде и справедливости и о зеркала кривости Понравилось, только Иисуса убрать бы надо, ибо нехуй. СИБ. концовку слил. а так хорошо. генератор случайных новостей. я понял. Может, так? Как время мотает тебя на ус, выпуская кишки животной страсти? Оно обжигает, как плоть медуз, открывая дверь, говорит: здрасьте. нравится Декаданс. Прикольненько, хорошая шиза и СИБ тоже Еше свежачок действие тоже (н не то же, но тоже хуzнакакое): Та же «комната». Всё та же компания: Блымая нарисованными глазами на столе сидит «я»; справа – прикуривая от окурка новую сигарету, облокотившись на столешницу стоит смерть; слева: на расшатанном белом табурете, в луже пепла, сидит рождение.... Утро как-то не задалось. Смартфон лениво пискнул будильником и, захрипев, отключился. На зарядку. Ноль процентов исключали посидеть с ним в сортире, лениво листая ленту фейсбука. Ни свежих заметок о том, как хорошо быть Викой Самсоновой, ни утреннего каклосрача, ни анекдотов – прямо скажем, удар по эрудиции Сани был налицо....
Ты на парапете сидишь, ноги книзу свесив, тебя окружают скопища крыш высоток. Есть версия, жизнь - это только одна из версий, одна из иллюзий выспренной позолоты. А на горизонте лучи - колесницы спицы, они абсолютной надёжностью тешат взор твой, их шлёт бытие, словно в ящик почтовый письма, чтоб ты захотел уточнить, что за горизонтом - чтоб ты захотел удивиться.... Дождливым зимним днём (а надо заметить, зима выдалась на редкость хуёвая), Наум сидел в кресле-качалке у окна. Укрыв ноги тяжелым мягким пледом и прихлёбывая чаёк, он пялился в окно.
На заснеженной лужайке перед домом резвился Умка. Кудрявая псина бесновалась, скакала козлом и зарывалась мордой в пушистый снег, очевидно рассчитывая поймать там неведомую зверушку.... Вряд ли б я в детстве представил моем
Радостном и беззаботном, Что в сорок первом возьмут под ружьё И переправят под Гродно, Там, где на землю извернулся ад Гулом ста тысяч орудий, Смерть находил каждый третий солдат, Гибли невинные люди.... |
Только ближе к концовке каким-то помпилиусом густо пахнуло.