|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Кино и театр:: - Опера
ОпераАвтор: Поэт Пупкин
[ принято к публикации 10:50 04-05-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 1885]Прибалдевший от грез, от накала житейских страстей. Кто-то любит его за возможность покушать от пуза, Ну а кто-то за флер и утробное пение фей По дворцам и церквям, в утопающих в роскоши залах, Что столетья подряд внемлят грустной эстетике нот И патетике фуг, где презревшие всё феодалы Да всесветский народ под влияньем октав и красот Начинают молчать, уязвленные магией звука, И уходят в себя — чтоб никчемность свою осознать. А в пеленках секунд тихо хнычет их стылая скука С уясненьем простым: жизнь не только «купить» и «пожрать». В средоточье путей, в самом центре имперского блеска, Весь в скульптурной понтах, Франц Иосиф воздвиг четкий храм: Под конвоем кобыл, изнутри — все в лепнине и фресках; Позолота, хрусталь. Словом, Мекка для герров и дам. Там танцует балет — поголовно из наших красоток. Там Нетребко поет в «Травиате», а также Массне. Надрывается хор децибелом натруженных глоток. Грациозное па Терпсихору терзает во сне. Там «Летучая мышь» крутит срамный роман с «Дон Жуаном». «Дочь полка» с бодуна угодила на «Бал-маскарад». Саломея в бреду признается в любви Иоанну. Герман в Лизу влюблен — и вся жизнь превращается в ад. Цепенеет партер под угрюмый басок Титуреля. Как натянутый нерв Парсифалю внимает балкон. А мадам Баттерфляй, от любви потихоньку дурея, Бьет кинжалом в живот — ах, неверный моряк Пинкертон! Атонально поник странный Воццек, терзаемый бредом, Дикий Мавр задушил Дездемону и вышел в антракт. На галерке фанат, закипая, мутузит соседа За оплошность одну — тот пел арию с фальшью, не в такт. Мельпонема ушла. А Эвтерпа лишившись рассудка, Растеряла вконец вдохновения чистый запал. На подмостки слегла. Расходился в смятении жутком, Весь в соплях и слезах просветленный трагедией зал. Догорает софит, изнуренный вседневною драмой, Возведенной рукой режиссера на сцене в квадрат. Опустели ряды. А в душонке тщедушненькой самой Приоткрылись врата в новый мир, в новый рай, в новый ад. Теги:  0 
Комментарии
#0 15:05 04-05-2012Боб - чугунный лоб
Перхоть поэзии. Там Нетребко поет в «Травиате», а также Массне.(с) не поняла, почему в Травиате поёт Массне. Так бы и дала по кумполу У автора явно искусствоведческое образование. Нельзя так сложно писать стихи. Нельзя их насыщать таким количеством имен и терминов. Это и скучно и несовременно. Один, два образа и харе! Ona poet v Wertere Massne… t. e. poet operu Massne! Ne bej tolko po kumpolu! Пупкин, мне это как бэ известно. Но ты хоть за речью следи. Генератору надо чаще ходить в оперу. Почему мавр дикий? Пупкин, он был дожем венеции, как ты знаешь. Тебе его дикость ... Тебе этот кумпол вообще отхуячить надо. Нашёл тут аудиторию для своего говна. И да, не зли меня, пожалуйста, своими тупыми комментарями. Поэт Пупкин, а может, Вам прозу попробовать? Если уж так неудержимо хочется изливаться. Начала было по строчкам разбирать Ваше произведение, да много очень получится писанины. Как говорила моя учительница музыки, дополняя классика, «Душа болит и сердце плачет от твоего корявого наигрывания, игрой это не назовешь». Вот и с Вашими стихами так же примерно. Хотя бы вот что: магия звука не уязвляет, эстетика не может быть грустной, «под конвоем кобыл» — это ад, «там танцует балет» — это снова ад, все, не могу больше. Извините. Вы наверняка хороший и молодец. опера Мика, спасибо за совет! Про прозу. Лирика — дело тонкое, личное и очень эмоционально окрашенное. На меня лично эстетика наводит грусть. На крыше оперы гарцуют две огромные кобылы… а балет, если спросить простого прохожего, — танцует… да, с формальной точки зрения — танцует балетная труппа, исполнитель танцует балет… но как образ собирательный можно сказать — там танцует балет. И любой поймет. И отвечу сразу здесь про Вену: в плане архитектуры — Вена очень красивый имперский город, но, если приглядется к жителям, то душа города просто ппц какая мещанская — отсюда это двойственное восприятие. Касте не отвечаю — запретила! грозилась кумпол отхуярить. Говно ей мое не нравится! А свое она любит и лелеет. Рабинович, все путем, никакие это не междуусобчики — просто неадекватная реакция некоторых персонажей. Я тихо и просветленно хихикаю в кулачок. Нам татарам… Пупкин моё говно качественное а твоё чисто бредовый понос. Я не могу каждую строчку разбирать, но Мельпомена (sic!) реально в обмороке. Все твои персонажи лишились рассудка, в бреду, дуреют... почему сосед на галерке исполняет партию? Если вам так хочется рифмовать, есть огромное число сайтов, где вашу хуйню примут с радостью. У вас, кажется, голова кружится от собственной гениальности И да, не отвечайте Какая гениальность?! я маленькая мошка и тихо лишь жужжу… или не жужжу. Мне знакомы произведения великих поэтов, и я не настолько ебнутый, чтобы возомнить из себя гения. Боже упаси! я знаю цену моим виршам — 3 евро пучок.Мне просто хочется писать, для души. И все! Я же твои опусы не анализирую с сексопатологических позиций, просто говорю — нравится, не нравится.Грустно мне от всего этого. Да, тоже можешь не отвечать. В мельпомене поменял местами 2 последних слога — в 3 ночи писал. не в это суть… ну вот… то тебе грустно, то тебе «нам, татарам, всё равно» то, что ты пишешь от души, не всегда достойно прочтения. Пупкин, я ведь чувствую, что ты мог бы. Но ты очень торопишься, и чувства у тебя нет никакого. А стехи без чувства — это как секс без любви. А мои опусы все написаны с сексопатологических позиций. Не побоюсь этого слова, гг нормальный стих… такой надо ум иметь, чтобы стачать… не слушайте никого, Пупкин… тока струю держите… и воздасться… Пупкин, кстати, кастинг вам дело говорит, вы попробуйте прозу намедни По Рингштрассе Иосиф мотался в обнимку со Швейком, А из окон смычками им Штраусы в струны — бряц-бряц Терпсихорам бросали цветы и простым белошвейкам... Или то не Рингштрассе была, а, наверно, Панкрац... Грустный Моцарт шарманку крутил про Тристана с Изольдой, Рядом Вагнер писал что-то очень усердно в блокнот, А Пуччини и Верди стрельнули у Швейка шесть сольдо - Не для поля чудес — заплатить переписчикам нот. Несравненный Гудини лихие откалывал трюки - Через стены «У Чаши» напиток янтарный глотал, Бородатый Карл Маркс от восторга лил пену на брюки, Забывая и Женни и Фридриха и «Капитал»... Персонажи сплелись, предвкушая посмертную славу, И, в порыве едином, друг друга давай обнимать, Лишь МусОргский упорно искал поудобней канаву, Не нашел — это вам не Расея, еби ее мать. На закорках Иосифа Франц стал катать словно пони ... Сколько мака сегодня в начинке моих пирогов! Все, что видел, что слышал, читал и случайно запомнил, Зарифмую, чтоб выебать в мире побольше мозгов! korova и вам воздаю… всё здорово, но тут, мне кажется требуют от простых человеков, далеко не простого… а мне кажется здесь народ выкладывает дабы оценить свои… иначе песали бы тока штирлицы и танкисты… поснисходительнее бы… други!!! по скабрезности словес-так табор, по срукпулёзности анализа-союз литераторов, или что там… хотя могет тут так и есть… и надо… Шарик off 01:06 05-05-2012 незашто воздавать — я это натренькал, чтобы афтору было понятно, что такой хуерги можно километрами в час ебашить, вопрос кому оно нада. Стиши это все-таки музыка, а не энциклопедический словарь. К тому же, стих и технически, и стилистически и смыслово корявенький. Хотя афтар с потенциалом. А я веть ево убеждал, что нада этот потенциал раскрывать, а не гнать в приемник в экстазе от свежевысранного. Был бы гавнюк бросовый — я б не каверил и не распинался тут. кое-как осилил. Не понравилось. Но негавно. Просто не моё Не знаю, что сподвигло вас внаскок Состряпать сей туманный каверок. Признаюсь честно — не совсем просек. Не спорю, вышло очень самобытно. Раз сорок в год я в оперу хожу, С наркотиками больше не дружу, На темы, что не знаю, не жужжу И не ебу мозги парнокопытно. Про Моцарта с шарманкой не писал, Карлушу Маркса в Вене не встречал, С Гудини хуету не распивал, С Иосифом не уходил в запои. Не гневайтесь! Скажу вам не в укор: Мне кажется, проказник-Черномор Нашинковал вам в сено мухомор, Чтобы поднять словесные удои. Я скромный вирш про оперу кропал, Про то, что сам познал и сам видал, Короче, не говно по трубам гнал Из пухнущего с голоду Магриба. И конструктив я в критике ценю, Совет понтовый в памяти храню, Но не приемлю всякую хуйню. За веру же в меня – мерси, спасибо! Корова, не пошел стишок – так и скажи: хуйня! Не мое! Без обид… А твои доводы в корне ошибочны… слышал, читал… я в опере работаю. Ппукин, как вы там вообще? каике творческие планы? мы ж переживаем за ваши душевные метания и поиски новых форм, ждем вон вас в треде тематическом вашего имени Еше свежачок Понур, измотан и небрит
Пейзаж осенний. В коридорах Сквозит, колотит, ноябрит, Мурашит ядра помидоров, Кукожит шкурку бледных щёк Случайно вброшенных прохожих, Не замороженных ещё, Но чуть прихваченных, похоже. Сломавший грифель карандаш, Уселся грифом на осину.... Пот заливал глаза, мышцы ног ныли. Семнадцатый этаж. Иван постоял пару секунд, развернулся и пошел вниз. Рюкзак оттягивал плечи. Нет, он ничего не забыл, а в рюкзаке были не продукты, а гантели. Иван тренировался. Он любил ходить в походы, и чтобы осваивать все более сложные маршруты, надо было начинать тренироваться задолго до начала сезона....
Во мраке светских торжищ и торжеств Мог быть обыденностью, если бы не если, И новый день. Я продлеваю жест Короткой тенью, продолжая песню. Пою, что вижу хорошо издалека, Вблизи — не менее, но менее охотно: Вот лошадь доедает седока Упавшего, превозмогая рвоту.... 1. Она
В столовой всегда одинаково — прохладно. Воздух без малейшего намёка на то, чем сегодня кормят. Прихожу почти в одно и то же время. Иногда он уже сидит, иногда появляется чуть позже — так же размеренно, будто каждый день отмеряет себе ровно сорок минут без спешки.... Я проснулась от тихого звона чашки. Он поставил кофе на тумбочку. Утро уже распоряжалось за окном: солнце переставляло тени, ветер листал улицу, будто газету. Память возвращала во вчерашний день — в ту встречу, когда я пришла обсудить публикацию. Моей прежней редакторши уже не было: на её месте сидел новый — высокий, спокойный, с внимательными глазами и неторопливой речью....
|
