Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Снобизм:: - мама, твой сын боевой ефрейтор*мама, твой сын боевой ефрейтор*Автор: Варя Нау Тридевять тысяч галлонов дыма тому назад ты еще помнил, где спрятан в тебе твой бог.Ты говорил с ним на равных, когда другие сбивали о доски пола узкие лбы. А тебе без нужды молить Его было о верном пути, ты сам находил дорогу. Но жег в себе карты по руслам вен кислотой и водил на цепи крокодилов. Закрывал все ходы, забивая свой панцырь заклятиями химер. И прикармливал ангелов вскрытой на финке плотью, а те… Опьянев от дурной твоей крови, стирали святые следы отсыревшими крыльями, глупо кружа в бестолковом танце закрытых галаз у обрыва, не зная, что ты передернул колоду, тайком опрокинув небо в себе вверх дном. Зачем? Ты знаешь. Я знаю. Но мы никому не скажем. Тридевять тысяч бессонниц тому назад, я еще помнила, чьим там была ребром. Красные ленты вязала на каждой новой луне высохшим пустоцветом. Но безреберный мой вешал их к скальпам своих побед и веселился, гордо печатая имя свое на розовом глянце кожи тяжелыми сапогами, слушая музыку смерти в пустом сосуде. Я прижигала солью распухшие губы, стягивала в шагреневый струп свою жалкую бабью песню. И замолкала. Богу было не до меня, Он водил гладиаторов (точно таких же как ты) на арены других загрубевших от веры душ. И устраивал поединки. Победитель, как правило, брал в награду лишь право жить. Мне достался от проигравших глоточек смерти, чтобы я натешилась вдоволь, пока вы делили добычу. Зачем? Я не знаю. И ты не знаешь. И некому это сказать. Время вышло — просыпало весь песок на стеклянное дно суеты. Ты не хочешь уже победы за право жить. Я не буду уже играть полноценно смерть. И не слышно аплодисментов с балкона. — Отец от игры устал. Значит что-то пошло не так. Значит можно сменять эти координаты от выцветших черных дыр на ключи от чужих заповедных тайн. Кто владеет тайными, тот владеет привязанными за ниточки тайн мирами. Целый мир — это слишком много для нас двоих. — Ты же помнишь, как это страшно — терять себя. А я помню, как это больно — себя искать. То, что выросло в нас, отзывается только на боль и не знает, какое на вкус простое людское счастье. (мэтр сказал мне, оно ведется на эфемерность и отданные долги. я ему почему-то верю, он просто мудрее нас, потому что он был здесь задолго за тридевять тысяч бед.) Если сломано все, что мы только могли сломать, то останется ждать, когда сядет под ноги пыль. А потом мы не будем строить домов и сажать дерев. Потому что ты — Илия — крепость для бога, а я обвивающий крепость твою виноград. Я даю вино, где тонули все истины до того, как нас кинул Бог. Счастье — это когда и твой дом, и твой бог в тебе. Оттолкнемся от края? — прощай, милосердный Отец. Здравствуй, Мама. Твой сын боевой ефрейтор* Я с ним. Мы идем ко дну. а Пастух нам играет на флейте во след высоко под землей. В такт последней песни о смерти пляшут белые агнцы перистых облаков на два метра под ним в перевернутом синем небе. _________________ *прости, ху4 )) Теги:
1 Комментарии
Вполне. Не пойму, почему некоторые авторы тут могут писать хорошие тексты только про наркоту. Или, это место, здесь, такое специфическое. хм... мне казалось, я писала о боге но религия -это наркотик, да)) за кружевами потерял смысл. перебор помните это? - http://litprom.ru/thread53541.html считайте, что здесь продолженье забавы. Цель: высосать* тему из нескольких практически не связанных между собой строк) Автор строк мне уже отпустил грехи*)) я подобрал саундтрек к этому опусу. Mattafix - "Livin Darfur" )) встречаются сильные фразы. но больше ажурной несуразицы, как по мне. Christmas - смелая девушка. Мне нравятся ее эксперименты. Штирлиц, спасибо за корректуру. Всем спасибо за внимание тоже показалось излишне витиевато-ажурным Еше свежачок Камиль и Оноре
Первый, Коро, стеснялся рисовать голых женщин. Оттого писал невразумительные пейзажи. Второй тоже стеснялся женщин. Оттого рисовал карикатуры. Они были друзьями, отчего первый всегда подкидывал денег. Но он по-жизни чувствовал, кто из них второй.... Весна вылетела, Этот цветок мне никогда не нравился. Когда услышишь выстрелы, Не молись – сопротивляйся. Суббота из дождя, корвалола и слёз, Здесь мог пропасть без вести Уильям Берроуз, Писатель, вписывающийся в повестку.... Посмеялась матрица-матрёшка,
Развела, как кофе два в одном – Не зашторил в кухне я окошка, Свет включил и вот он мой фантом. И понятно сразу, что стоящий, С чёрной той, обратной стороны, Несомненно, тоже настоящий С ним во всём похожи и равны.... В сметанной засаде жиреют оладьи,
насаждая трезвость,- их вкусить не спеши; рознь трезвый светлому стекляности ради, где пьяный в аскезе не продался за щи. Под занавес кальпы реалистичнее, а водка горька и непристойно духовна, сучщность мелка, огурцы - закадычные, в Тик-токе - Задорнов и в смерти условно.... |
Текст попросту перпостила с другого сайта с некоторыми поправками, кои обнаружены были ранее.
На всякий случай прошу нижайше прощения у почтенной публики за жИ-шИ (Я прижИгала солью распухшие губы...?) и перИстые облака.
Редакцию благодарю сердечно за рубрику. Штирлиц, если можно, исправьте мне пжлста ашипке...