Бунин

Автор: Петро Залупа Был бы лучше я исследователем
Бродского
Мандельштама,
Ахматовой Анны Андреевны
Читал бы стихи их на сцене,
на табуретке
по пьяни,
путаясь в строках, —
нет,
мне люба подвыпившая дама,
в сумерках,
в юбке короткой,
вштыренная по вене,
не Лолита, которую воспевал Набоков,
не Аксинья Астахова —
полногрудая казачка с коромыслами,
черпающая воды Дона,
гулящая, любящая,
а юная столичная цыпочка,
дающая на набережной без гондона.
Не сложилось.
Не вышло.
Мать его.
Бесы попутали.
Пью московское небо глотками,
прощаясь.
Если б смог — обнимал бы сутками
В юность осыпавшуюся
возвращаясь —
там где Наташи Ростовы —пачками,
Будины Ольги — губами пухлыми,
сеновалами,
рощами бы да дачами,
да закатами перламутровыми …
Не сошёл на «нет» ещё я,
не скурвился,
тёмными аллеями упиваюсь бунинскими,
Маяковским ругаюсь,
Бродским ссутулился,
веницианскими заплутавши улицами.

***

Хочу, чтоб жестко мне дала ты!
Хочу, чтоб в жопу мне дала,
Как- будто я Сергей Довлатов —
И знаменит, и все дела!

Как-будто я Сергей Есенин —
Любовь летит из под пера,
Сослала голая в бассейне,
Сосала пьяная с утра

Надумала себе, что Сталин
Вселился бесом в плоть мою,
Ведь я усат, свиреп, брутален,
Наколка «Раша» на хую

Дай под орешником мне в поле,
По Чехову в беседке дай,
Как- будто ты княгиня Ольга,
А я из кузницы бугай

Дай, сука, на прокатном стане,
На телогрейке у станка!
Представь, что я Иван Сусанин
Забрёл к тебе из далека,

Чтоб наказать за все измены,
За шашни все твои с лихвой —
Давала в жопу мне полсмены,
Полсмены хуй ласкала мой!

Хочу и так, и сяк, и эдак
Крутить тебя, как колесо,
Обильно кончить напоследок
На просветленное лицо!

Ты спросишь: Милый, как же куни?
Ты обещал мне рандеву!
Иван мой, ненаглядный …Бунин…
Аллеи тёмные… Москву!

Где наши встречи в рощах свитых
Из птичьих звонких голосов?
Где ночь в садах, в густых ракитах
И в дебрях сказочных лесов,

Где шёлк небес разлит по кронам
Где речка быстрая бежит,
Где всем мечтается влюблённым…
Где это, милый мой, скажи?

*
Я повернусь к тебе, с ухмылкой,
И сперму вытерев платком,
Отвечу:
— Ты ж моя кобылка,
Мне этот Бунин не знаком!