Рассказ о короткой любви

Автор: евгений борзенков
Я спешил. Как всегда. Как в жопу ужаленный уж. Я алкал куража, мишуры, абьюза, газлайта и всех этих голубых огоньков. Оставалось влепить пару заключительных пазлов в картину маслом. Праздничный стол требовал последнюю вишенку на торте. Банальный розовый майонез для селедки под шубой, воды и что-нибудь к салату.
Заглушил у магазина, взял банки для воды и нырнул внутрь. Людей почти не было, если не считать за людей двух брутальных ведьм за прилавком. Продавщицы скучали. Я набрал воды и подошел к овощам. Огурцы, помидоры, яблоки, перец, картошка, все есть. На той стороне линии разграничения мощная тетка оверсайз лузгала семечки, обмахиваясь длинными ресницами. Я залип на ценниках.
- Сколько стоят эти огурцы? – деловито поинтересовался я.
- Там цена, - отрезала она каменным голосом. Любопытство кольнуло меня чуть сильнее.
- А как называется этот сорт? – Черт дернул меня за язык. Но это именно так.
- «Мечта монашки», - не меняясь в лице, сказала она.
Я помолчал. Как художник, мгновенно представил картинку в динамике, с участием этой бодипозитивной шпалоукладчицы.
- Скажите, а они еще... свежие? – спросил я с нажимом на последнем слове.
Дама сплюнула шелуху на подбородок, развернула башню вместе с корпусом на меня и навела резкость. Она уставилась прямой наводкой мне прямо в третий глаз. Тут меня уже не кольнуло, а пробило насквозь.

И я увидел будущее.
Во всей его страшной красоте.

«Битые окна, рваные брюки – скандаааааал!», бессонная, щедро омытая алкоголем ночь, размазанная по квадратным щекам тушь, ее ресницы, небрежно приклеенные на дверцу холодильника, огромные трусы, как чехол наброшенные на спинку стула, ее страстный монолог о поломанной жизни, я в роли заблудшего комара, ползающего по телу слона в поисках входа, и не понимающего, что он давно уже там, потом я же на лестничной площадке в одних носках, с двумя огурцами в руках и немым вопросом в глазах «Кто виноват? Что делать?!», мучительные марш-броски сквозь ночь от подъезда к подъезду, из района в район в жажде догнаться, найти еще, продолжить дикую оргию, блуждание в первобытном каменном лесу небоскребов, - а я маленький такой! - кучи новых друзей, которым отдашь последнюю рубаху прямо щас, боль в побитом лице и ребрах, сбитые кулаки, слово пацана, кровь на асфальте, хруст стекла под ногами, крики «Стоять!», бег, преодоление препятствий, обезьянник, допросы, вопросы, ответы, свет в лицо, очные ставки, явки, пароли, квартиры, отпечатки пальцев, подпись.

ПрОтокол.

Да ну его нахуй.

- Дайте лучше яблок, - процедил я сухо, пряча глаза, - да, вон тех. Килограмм.
Вырвал у нее из рук пакет, подхватил банки и резво дал по тапкам, стараясь не оглядываться.