Последние комменты юзера о. Неграмотный

Самит и так у меня целиком на жестком диске, но хотелось бы книгу в руках подержать. И потом я даже фамилию его не знал что бы ашивать в кн. магазинах. теперь буду знать.

кажеться я кого то процитировал.

кстати, будь ты проклят гигз.

я искал в архиве продолжение приключений геноссе Ренсона Записки помбура за номером 2 - чета не нашел...

плохо искал или этот спецназосвкий монстр уже настолько зажралсо и разжирел, что не считает должным заканчивать начатое?

еще вопрос - есть ли книги Самита в природе или он только в виртуале публиковался?

просьба ответить ветерану Литпрома - сижу давно, просто не регился.

а так вапще согласен - обстановка на восточном фронте хуйовая.

досоветский Чехов наверно тоже экзистенциализм?

Салтыков-Щедрин - киберпанк? отстранение от реалий царского режима?

О сколько футуризма в образе градоначальника с дивайсом "органчика" в голове! Наверное, Салтыков-Щедрин предвидел имплантацию микрочипов.

смеялся до приступов рвоты.

пытки кота описаны очень натуралистично

добротный креатив.

но блять, замечание про ментов меня задело - ненавижу этих тварей!

вот верхний кусок из этого креатива, который называется Сны

Сны

На свинцовом дереве висят яблоки. Несмотря на окружающую кромешную тьму, яблоки наливаются бешеным красным соком. Сладким соком наливаются человеческие глазные яблоки, сливы, виноградины на тоненьких свинцовых веточках снов.

Бело-красный город

Маленький-маленький город. На берегу океана. Город с пронзительно-красными черепичными крышами – такие города бывают только в иллюстрациях к сказкам со счастливым концом.

Жители города живут в ритме медленного танца. На их лицах пудра, на их лицах серебрянная лень вечного карнавала.

Праздник-праздник-праздник. Праздник гуляет по улочкам города и лицам людей. Вечный праздник вышивает крестиком людям рты, оставляя отверстие только для воздуха и трубочки для коктейля. Мужчины целуют женщин в перепонки между пальцами, а женщины несут внутри себя гирлянды эмбрионов, засахарившихся от скуки.

Переев в праздники шоколадных пасхальных яиц, и мяса оловянных одноногих солдатиков жители города дружно умирают. Тихо и деликатно окочуриваются в стерильной искуственной грязи, сделанной из папье-маше. Ненавсегда. Что бы наутро неизбежно воскреснуть, неизбежно-безмятежно воскреснуть, потому что они еще не договорили всех праздничных карнавальных реплик из книжицы, потерянной по ту сторону океана. Что бы снова выпивать ритуальный утренний кофе из гессенского фарфора, слегка наморщив прекрасные лица. Что бы снова и снова чистыми, голубыми виноградинами глаз смотреть утреннюю телепередачу с безупречными божественными персонажами, с безупречным божественным прогнозом погоды, и читать утреннюю почту состоящую исключительно из бритв…

(Так будет почти всегда. Пока из шелковой бело-красной утробы игрушечного города не прорастет его близнец-канибалл…)

Неплохо пишешь.

А так вообще понравилось. У Рак Рака течет из головы мозговое варенье серого цвета.

что то не нашел в архиве.

по мат.части буду рад услышать возражения