|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Все тексты
Откуда рождается нажраться желание?
Из каких изуродованных душевных глубин? Какая часть психически нездорового сознания Тянет руки к прилавкам ликеров и вин? Откуда берется покалеченное сознание? Ведь у каждого имеется черепная коробка.... Он встал на трассе «Бузулук-Самара».
Пуста дорога.И метёт метель. А дома ждёт супружница Тамара, Горячий ужин, мягкая постель. Не дотянул пол-сотни километров, Хотя спешил, мечтал быстрей успеть. И вот стоит.А в окна дует ветер. И не понятно, плакать или петь?...
Я полюбил женщин в теле: они спасают нас от ложных убеждений.
Почему я это понял, тоже объяснимо: я вчера активно поднимал ГЕМОГЛОБИН. Вечером, зайдя в гостиничный буфет отоварить талончик «на завтрак», я решил нэмножко промочить горло. Я твердо стоял на ногах и смотрел в будущее с оптимизмом, выпив перед этим пару пива в обед и бутылочку красного в течение дня....
«Траектория (геометрия) смерти»
Вокруг темнота. Темнота, которую можно ощутить и как мне показалось даже дотронуться до нее рукой. В каком положении находилось мое тело, я не мог определить настолько плотной, если так можно выразиться была окружающая меня темнота....
Брызнул свет на голые аллеи,
Но тепла лучи не принесли. Птицы перелётные успели Долететь до солнечной земли Пусть зимой природа обветшала, Оскудела слишком на корма Птиц осталось в городе не мало- Чердаки для них как терема. Люди все прекрасно понимают, Знают, что такое холода И о птицах если забывают- Только невзначай и никогда.... Мне черный депрессняк на разум давит!
Поганых кошек тучи на душе! Когда я не могу на место всё поставить, Когда ушла во мглу любимая уже! Кровавым светом белый мир окрася Восходит солнце буд-то бы в аду И ветер заунывный песнь доносит Чертей на преисподненском пиру!... Наблюдаю лучших людей
Моего поколения Блюю на истощенных истерикой На человека – моего поколения С высока Разрушенных безумием Голых Бредущих мимо таких же Нищих И на друг друга похожих Как дома Спальных кварталов Тысяч прохожих И таких же не гожих Идущих в рассветы В поисках дозы Что бы кольнутся И в закат Обернутся В ангелоликих подобных И сгореть Ради древнего Неба лика Объятия искр...
***
И вот я стою курю на крыльце уже своей бывшей школы, пытаюсь прикинуть, что делать дальше, куда идти. Вылететь из школы перед новогодними каникулами в десятом классе не самая завидная участь. Но самое интересное еще впереди- объяснение перед верховным судьей — мамой.... На этих улицах люди теряют лица,
Роняют слова неуместные прямо в стужу. Я мысленно тихо спрошу, – Что тебе снится? – И тронусь умом в темноту на шаг ещё глубже. Трезвеет утренне. Белым болеет небо. Наброски пейзажа вьюжит обрывками ветра.... И снова стих. И снова Вам. И снова пьяный.
Опять с другой на брудершафт мой выход в свет. Ненужный смех. Ненужный взгляд — почти стеклянный. Чужая жизнь. Игра в любовь. Убогий блеф. Уже не тот. А был ли тем? Остался с края. А это Вы....
«Собака — друг человека» — эту фразу я слышал с детства. А фильмы про умных собак (где они были умнее людей) разжигали в моей юной душе любовь к животным с малых лет. При чем хотелось любить не каких-то абстрактных особей, а иметь конкретно своего.
Сколько раз мечтая, я представлял, как я иду, а рядом со мной идет мой четвероногий друг и несет сумку или охраняет оставленный перед магазином мой велосипед....
Хожу вот тут, камушки собираю. И бессмысленно, вроде, а гляди — вполне так себе занимательно. Всякими мыслями себя философского характера озадачиваю: чем квадрат уютнее трапеции, к примеру. И дело в том, что в геометрии, так или иначе, мне неутно. Топорщится она, геометрия эта, острыми углами, того и гляди брюки мои знатные по швам пустит....
Меня, блядская жизнь, обдирают как липку все кому не лень!
Приходит газовик, пиздорванец. Показывает удостоверение. Фото его как будто. Толстая засаленная морда, только на фото не покрыто испариной. Я пускаю пиздорванца в дом. Он проверяет тягу, говорит, что тяга хорошая, осматривает газовую печь, говорит, что газовая печь новая.... К моему монументу не проложат дорог.
Ни единой тропы не протопчут в бурьяне! И щербатые буквы окутает мох, И никто не поставит мне водки в стакане. Красных капель гвоздик не положит никто – Лебеда и бурьян – обрамленье могилы, Только чертополоха колючий бутон В головах у меня набирается силы....
Коренной житель Донецка Вова Иванов возвращался домой с работы. Он шел по главной улице города неспеша, рассматривая манящие витрины бутиков и дорогих кафешек. В ларьке у кинотеатра Шевченко он купил соленого попкорна, запил его минералкой, отшвырнул ногой банку из-под шейка и осторожно перешел дорогу, по которой со скоростью звука мчались дорогие авто....
|
