За жизнь

"..И она тотчас пошла с поспешностью к царю и просила, говоря: хочу, чтобы ты дал мне теперь же на блюде голову" Марк (6,25)

Вот теперь, наверное, стоит начинать думать. Вот именно с этого места, как в том момент, когда ботинок внезапно проваливается в грязь. Что делать дальше: шаг назад или вперед? А что если подошва ботинок увязла не в грязи, а в луже стремительно густеющей еще теплой крови?. Взяться обеими руками за голову, сжать пульсирующие виски ладонями и начать размышлять. Сосредоточившись....

Посреди речной тиши,
Томно, невесомо,
Мятным сумраком
Прошит,
Дышит вечер ...

До чего ж ты, матушка, красива!
Раскраснелась – жарко у печи,
На меня прикрикнешь незлобиво:
Не хватай, мол, с пылу калачи.
...

Я – единственная вершина эволюционной пирамиды моего рода. Порой, напившись в хлам, я задаю себе этот вопрос : зачем мои предки жили, к чему то стремились, отдавали свои жизни? Зачем жил мой дед по отцу, потомственный донской казак и отец троих детей, о котором я знаю только то , что он в 50 лет, отправив на фронт двух сынов, погиб в 43-м где то под Курском....

Если долго смотреть на солнце, то можно ослепнуть,
Получив сверхчувствительной, нежной сетчатки ожог.
Как на чёрной поле пиджака контрастирует перхоть,
Так нельзя не заметить твой зад среди тысячи жоп.
...

......

Стишок, необязательный к прочтенью,
И к написанью тоже, между прочим,
Ходил за мною призрачною тенью,
Вплетался в сны сырой осенней ночью.
. ...

...Я тихо покачиваюсь на деревянной скамейке. Водка в пластиковом стаканчике равномерно плещется в такт моему покачиванию. Сколько времени прошло, я не представляю....

….Стою на балконе, внизу двор, дорожки. По одной из них от автобусной остановки идет мой сын. Какое совпадение, что я вышел подышать именно сейчас. Я всматриваюсь в него, в его идущую фигуру. Он молод, статен и задумчив. Он приближается к дому. Я высоко, на четырнадцатом этаже - лечу над ним, смотрю на него почти с облака. Когда-нибудь так и будет. Так случается со всеми нами. Но пока я всего лишь на балконе. Метафора говорит – у тебя еще есть время....

Эх, пятьдесят. Я вновь начинаю жить:
Мысли постылые из головы уходят,
Хочется стать другим, поменять режим,
Взять и уйти по морю на пароходе.
...

УБЛЮДКИ ВСЕ! ГЛАВА ПЕРВАЯ

Слово автора

Самовлюблённые люди любят дарить свои фотографии, показывать их первым встречным, рассказывать истории, которые сочиняют тут же, сходу (у них, кстати, хорошо получается), считают себя неотразимыми любовниками, о чём делятся со своими друзьями или подругами… ...

безвоздуха

Вот дверь захлопнулась за ними, и он остался стоять посреди коридора. Бессознательно и меланхолично покачивая головой в забытьи, словно соглашаясь с изрекающим прописные истины мудрецом, он принялся разглядывать своё отражение в зеркале....

Соня шла домой с работы. Мимо бездомных людей и собак, мимо грязных фасадов унылых зданий. Соня не торопилась. Ее никто не ждал.
- Дэвушка вам куда? – нагло прокричал ей в ухо кавказец таксист.
- Пошел на хуй! – традиционно ответила Соня, не снижая скорости.
Кавказец улыбнулся и что-то пробормотал на своем загадочном языке.
Соня потеребила нож в кармане куртки и ускорила шаг. Спасительный и от того необычайно уютный значок метрополитена мягко изливал свой красный свет невдалеке. ...

Если кто-то,к примеру Хатабыч, Меня спросит:А хочешь сначала Все начать?И буквально,за ночь Жизнь твоя мечтою бы стала! Все б ошибки свои исправил. Все свои бы вернул потери. Я б ответил:Пошёл ты,Хатабыч! Все-равно,в чудеса не верю!.. Обещай он мне лямы в банке. Что пятнадцать куплю мерседесов. И с утра,после бурной пьянки, Я женюсь на бельгийской принцессе! Обещай он,друзей мне,без страха. И подруг неземные ласки. Непременно пошлю его на хуй! - Потому что,не верю в сказки......

Нет не прочитанных сообщений
Обещанных ливней не будет тоже
У зеркала правит лицо холерик
Красным оскалом глотая слёзы
...

Мечется в клетке душа немытая,
Город испачкал ее, прокоптил
И в окруженьи домашнего быта я
Всю как об ляжку размолотил.
...

Голова болит… Сегодня болит, вчера болела, позавчера. И завтра тоже будет болеть. Болит уже месяца полтора. Болит не остро, но неизменно. Боль никогда не кончается, даже во сне. И невозможно от нее отвлечься, невозможно о ней забыть. Если сосредотачиваешься на чем-то, то через час боль напоминает о себе, начинает полыхать под черепом. И все вокруг становится бесцветным и ненужным. Сволочь! Но ей безразличны мои ругательства…

Очередь движется медленно, как всегда....

Невымытая посуда. Плюс тридцать восемь. Простуда.
Какие лимоны к черту? Пью апельсиновый сок.
Взявшийся из ниоткуда, злобный комарик, паскуда,
Вставил в озябшую руку жадный свой хоботок.
...

Я родился, где моет и моет,
Островами бросаясь в закат,
Камни черные ледяною стрелою
Енисей – расхититель преград.
Здесь по соснам не угадаешь, ...

На пшеничном поле, втиснутом в круг лесопосадок, жил маленький кузнечик.
Было самое начало лета и над полем висело голубое, прозрачное небо. Кузнечик был самым обычным: зеленый с желтизной. У него были самые что ни наесть кузнечиковые, короткие усики и длинные ноги, чтобы прыгать.
Кузнечик ходил в школу, а в свободное время писал рассказы и прятал их в полку журнального стола.
- Почему ты так плохо кушаешь? – строго спрашивала мама.
- Я хорошо кушаю, мам! – отвечал кузнечик. ...