За жизнь

Кто есть Я? В биографии прочерк -
Дельтаплан, над воздушностью струй
У поэта нет мозга и почек,
У него только сердце и хуй

Что меня окружает? - Пространство
Тонкий мир из кладбИщ и холмов
Незавидное непостоянство,
Что в народе зовётся облом

Кто есть Я?...

Помилуй, Господи, меня
Другим на зависть
И, от беды меня храня,
Оставь лишь малость:

Надежды призрачную нить,
Печаль и радость,
Года и дни, что мне прожить
Ещё осталось;

Желанье что-то сочинить
И вдохновенье,
И ненавидеть, и любить
Оставь уменье....

В воскресный день
пришла жара.
Жара за горло всех взяла -
прогнала бабок со двора,
отпал музей, исчез режим.
Хана пришла.
Жара.
Лежим.

В тени домов и деревей
жара -
страдай, терпи, потей.
И в магазин
спешит теперь
и стар, и млад, и всякий зверь -
туда, где конди
ционер, бредет Кулик,
Кабан и Бык,
и злой старик....

Исчезните все.
Я очень прошу.
Исчезните.
На два, на три дня
На неделю, возможно.
Максимум.

Не жрите меня.
Не точите.
Не соболезнуйте.
Не трогайте боль мою,
Опухоль
Раковую.

Не надо судачить,
Что выгляжу плохо....

Поле голодное, словно сиротский паёк.
Дождь подтопил основанье прогнившего стога.
Режет пейзаж горизонта жестокий клинок.
Эта черта подведения жизни итога.

Это судьба отпускает под небом грехи.
Тучи чернильные липнут на неба бумаге....

я знаю что более ты не жалеешь.
и правда, ну чо было тама жалеть.
лежишь поразбросатый вдоль по аллее
и кровь не бежит, прекращает алеть.
и люд не блюёт любопытным потоком,
и лед потому не блестит покатать,

а только глазища - чужие - от окон -
тех что еще целы, нельзя отогнать,
зашторить, замазать вуалью пособий
по рупору гимня команды собак....

Ну что же сказать, дорогой алкоголик,
О пагубном, мерзком пороке твоём?
Вот, скажем, ты выпил. Нажрался до колик.
Один. Или, скажем, с дружками втроём.

Вот вы накричались шансоновских песен,
И передрались за последних сто грамм.
Ты спишь под забором… Ах, как интересен
Такой образ жизни!...

копает небо небокоп
лениво, больше отдыхает,
ведь у него почасовая
за разрыванье облаков.

хлебнет воды внеторопях,
сверкнет цукеркой дым вдыхая,
а мы тихонько ожидаем
в архилогических слоях.

(чего копаешься мудак)

и нет над ним директоров....

Она такая дурочка,
Как те и та...
Вот потому Снегурочка
Всегда мечта.
© Сергей Есенин


Расставанием я богатею:
Мне она все долги возвратила.
Речка мимо течёт телом змея,
Жаль, что в водке так мало тротила:

Ни взорвать ничего, ни взорваться....

Минувшая осень поймала меня за хвост.
Била об лёд башкой. Берега залива
Пачкала алым. Подумал : подует ост --
Тихо уйду на дно и накроюсь илом.
Словом, утоп. Потом протоптал тропу,
Вылез из грязи грёз, но уже южнее
Остова острого, там где цветёт лопух
Папоротник иван-чай сельдерей пырей....

Кто бы что ни говорил, а человек по природе своей ленив. Состояние лёгкой сонливости, вялости и безразличия ко всему, вполне естественно, так он обретает покой и некоторую гармонию. Но ему этого мало. Он непременно желает лежать в гамаке, пить водку, болтать со старым приятелем и дремать....

Вечерняя прохлада вспотевшие виски
Приятно остужает. В глазах царя закат.
Горят по всей долине на храмах огоньки,
И жертвы богу солнца на алтарях лежат.

На красочном пилоне под систров перезвон
Царь провожает солнце, персты свои воздев....

Ветрами испуганы травы
По парку колышет листву
Вот путник идёт запоздалый
Вот сторож стоит на посту

Сержант увидав проститутку
Свистит позывным соловьём
Вдали, улучивши минутку,
Сапожник ест рыбу, живьём

Автобус с народом - баптисты
Мужик - очень искренне врёт
Скучают в сторонке таксисты
Старушка чего-то там ждёт

Гнедая протопала лошадь
Собаку помыли, любя
Потом опустела вся площадь
И всё!...

Поэты живут недолго,
Дано им немного лет.
Зато бесконечной Волгой
Их тянется вечный след.

Рожденье их скрыто тайной.
Но сразу видна их стать.
И кажется, что случайно
Возможно им в жизни стать.

Он мудр и, как бог, всесилен....

Подоконник, вечер.
Мокрое стекло.
В раму лоб.
И сжатые ладони.
Господи, мне очень тяжело.
Погибает твой любимый воин.
Он достойно,
Тот незримый стяг,
Нес презрев,
Обиды зло и бури.
Не блаженный вроде,
Не дурак,
Не под мухой,
Даже не обкурен....

Я думаю, что лучшие стихи
возникнут так: утихнут все хихи-
хаха, а равно - плач и стоны;

и сразу станет ясно, что в стихах,
как в тайском и китайском языках,
важней не лихость слов, а верность тона.

А что до почтальона этих строк,
то будет так: когда закончит рок,
ну, или Бог (всяк кличет как захочет)

всё отнимать, что только мог забрать -
тогда настанет время собирать,
как град, алмазы тех, нездешних строчек....

Чем дорожу,
Чем рискую на свете я -
Мигом одним,
Только мигом одним.
© Леонид Дербенёв


За окнами размыто-акварельным
Пейзажем недоволен летний дождь:
Всё примитивно - нет дворцов Растрелли,
И тьму внутри-снаружи не пропьёшь....

Мы душили в кулаке волю
Для чего один лишь Бог знает
Каждый воин на своём поле
У которого изба с краю

Нас повсюду проклинал мельник
Засыпая в жернова зёрна
Целовал солёный крест — тельник
Отмечая эти дни чёрным

Нас подставили, а хлеб вызрел
Кто-то сильный, поменял роли
С расстояния в один выстрел
Умертвили на родном поле....

Что есть жизнь? И кому это нужно?
Как-то вскользь всё проходит - поверх
Всяк пытаюсь я, и малодушно,
Замедляю таинственный бег

***

Не горюя что жизнь скоротечна
Не печалясь вообще ни о чём
Антуан Николаевич Сечкин
Стал в районной больнице врачом

Непригляден он внешне, и холост
Но при этом в глазах его спесь
Он в ноздрях отрастил себе волос
И ночами пьёт разную смесь

Ходит важно, при этом хромает
Смотрит строго, но взгляд трусоват
Он больным не все...

На течение серое этой реки
Я смотрю на скончании дня.
И река, словно серая жилка руки,
А рука - продолженье меня.

Этот город вокруг, словно тело моё,
И нельзя их уже разделить.
Я - дома и дворы, и полёт воробьёв.
И нельзя их уже разлюбить....