За жизнь

Чу, прогревает солнце со всех сторон.
Вовсе не хочешь цвета, желала б выше
Двигаться, наслаждаться,
Но вот - бутон.
Боль расцветания, схватки, потуги, вспышка -
Яркий цветок. Через сутки - ещё один.
Весь кровоток твой, все соки, все мысли даже,
К ним направляясь, движутся....

Девятый день
И тенью братик,
Ты бродишь где
Каких средь мест?
Ей взял бы, сука, автоматик
И положил вражин окрест!

Что не даёт тебе покоя
О чем жалеешь, в чем вина,
Какого странного покроя
Вся жизнь тобою сложена?

Здесь ангел, черт и море боли,
Здесь кайф стихов, друзей глаза
Наташи здесь и Ани, Оли,
И Неба Тая Бирюза....

Ржавый гвоздь в гнилом сарае
Весь пропитанный говном,
Сотый год свой доживает –
Он уж здесь прибит давно...

А когда-то он весь новый,
Кованый, блестящий был.
Сколько бы не гнулся – снова
Выпрямлялся и служил.

Разберут сарай тот скоро,
Там останется пустырь....

Как же несложно дождаться тепла,
Лето – обычное дело.
Запросто роза в саду расцвела,
Запросто птичка запела.

Просто шагаю, не клят и не мят,
В летней линялой сорочке,
Просто у девушки бросившей взгляд
Вспыхнули розовым щёчки.

Даже неважно, где строчки сложив,
В прошлой ли жизни, сейчас ли,
Ясно я понял, что попросту жив,
Жив и поэтому счастлив....

Ум её давно сдвинулся, как будто крышка на кастрюле. Вода закипела и бунтует. Уберите, да уберите, а то мне убегать некуда.
Кошка спрыгнула со стула. Беззвучно, на мягких лапах ступая по давно не метеному земляному полу. Мыши затихли. Ждут пока пройдёт кошка....

Квас не пьётся, прокисла котлета,

И не смотрится утром в окно.

Потому что закончилось Лето

Для меня очень, очень давно.



В жопу Лето, не жаль его, бог с ним.

Но однажды, сорвавшись с цепи,

В Лету канула рыжая Осень,

Окочурилась, не наступив....

Место, где гуляет смерть,
Город, сменивший название.
Летом неизбежно стареть,
Зажатым между неявью и снами.
Бродишь, бродишь, не умеючи плачешь,
Из непрочитанного – недописанное тобой.
Дошла до работы – уже удача.
Не творческий кризис – мини-запой....

Из пиджака пока
Виснет пустой рукав,
В целом же
Тяга к жизни
Неутолима
Где-то звенит трамвай,
В парке волшебный май
Сыплет сирень
На пряди волос
Любимой.
Страсти невелики:
- Подумаешь - нет руки!
Есть голова -
Все остальное будет....

Человек упал в говно.
Может это суждено?
Или грустная случайность,
Или вовсе все равно,
Рядом шёл, упал в говно.

Можно дальше прошагать
И забыть смешного дядь.
Но я думаю, однажды
Всем приходится упасть.

И чем больше будет куча,
Тем удариться то лучше,
Мягче, словно на подушку,
Как на кошку - на зверушку....

Отец пил. Запойно и беспробудно. Вся его ещё в Союзе филигранно выточенная компартией интеллигентность, растворялась на глазах, и наружу выползало липкое и мерзкое скотство. Он мог начать пить в пятницу вечером, а проснуться в среду, пропустив три рабочих дня....

Каким ты будешь, завтрашнее дно,
Для лучших представителей планеты
От Солнца третьей пятое окно
Этаж четвертый Сакко и Ванцетти

В секретном безымянном пэгэтэ
Периметром в одну шестую суши,
Решит трансперсональный комитет,
Имеющий везде глаза и уши

Твои....

Шагнувшему в улицы чёрную пасть
Из черепа библиотеки,
Взбрело мне, что знак должен с неба упасть
Некий.

Однако же, не было свыше его.
Не слала небесная сила.
А может ракета земных ПВО
Сбила.

О, люди, сколь много успели вы дел
И подвигов насовершали,
Пока я в читальном до ночи сидел
Зале!...

Он вчера не хотел умирать,
На чуть чуть, понарошку, на пробу,
И....,
рыдает безудержно старая мать,
Кулаком барабаня по гробу.
Он вчера насовсем полюбил,
Языком собирая веснушки,
И забил и забыл,
И на фронт, и на тыл,
Не на мове шепча, а по русски....

Драконов отпиздить, оттрахать принцесс -
за этим я в жизнь из влагалища лез?
Но вышло, что трахал я только уборщиц…
что толку лобешник в раздумиях морщить?
И люди базарят - принцессы капризны…
к тому же уборщицы проще по жизни.
Со всякими фифами сдохнешь от скуки,
а вот у уборщицы - жосткие руки,
когда их целуешь - легонько шершавят…
О, нет господа, я совсем не лошара,
я полон советских основ урожаем -
когда каждый труд был людьми уважаем....

...

На сердце от горечи штробы
Но только тебе нипочём
Ты спишь. Ты находишься в гробе -
В руках, с деревянным мечом

Твой лик обострённо - безжизнен
Под веками впалости глаз
Эмоции стали излишни
Затихли ветвистости фраз

Ты канул....

Любимое место на кухне - рядом с радио. Оно, радио, словно висельник повешенный на слишком короткой верёвке, болтается в углу и не достаёт до края подоконника, пытаясь спастись. Оно, как птица-говорун, отличается умом и сообразительностью. Это магическая коробочка, из которой вещают басовитые голоса и льются унылые песни....

Похоронили меня.знаете, вязко так, глинно.А ничего, как будто не в первый раз. Вроде бы был тут уже. Туту тут, да не тут. А ощущение знакомое. Вязкое такое, гинное. А ну и глубокое. Глубокое такое, что ничего и не упомнишь. И не было ощущения сырости....

Я умру, наверно на рассвете,
Хрусталем закинутся глаза,
Закричат в соседней спальне дети,
И жена, кивнет на образа.
Я уйду, оставив запах тлена,
Горсть стихов и две горы долгов,
Кулаки, разбитые об стены,
Парочку нестиранных носков....

Я сочинить хотел стихотворение
О там как распрекрасно слово "пыль"
О том, как она может без волнения -
Укрыть собою, весь подлунный мир

Как вообщем, незаметно, тонко, бережно,
Она всех подчиняет, не дразня
Летит и возвращаясь будто Челленжер -
Окутывая землю донельзЯ

Но, всё таки подумал, что не надо бы
О ней мне сочинять, поскольку пыль -
Не соль, что посыпаем, к слову, раны мы -
Прекрасно уталяет страсть и пыл

Кружит она, родная, над пространствами
Мель...