|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь
…У Чаплина вычитал, как некто представлял себе счастье. Этот некто, слегка смущаясь, сказал, что когда он думает о счастье, то перед его мысленным взором возникает безлюдный пляж. По песку медленно движется маленький открытый автомобиль, девушка, свесив ноги, чертит следы на песке… Уверен, Чаплин писал о своем понимании счастья....
все несется в сверкающей дымке
и на бешеных скоростях, кокаином в детской присыпке тают женщины на сносях, таем мы. незаметно, неброско, не успев о себе рассказать, как над пламенем кукла из воска. что есть жизнь для любви? — полчаса.... По зелёным по холмам Скорый мчится Поезд. Перестуками колёс, Скрипами пружин В поезде сидящим нам (Пассажирам, то есть) Задаёт один вопрос: Как ты жизнь прожил?... Пролетают за окном Церковки с крестами… Льёт на мутное стекло Дождик капли слёз.... Засыпай, моя милая девочка, ну, засыпай, засыпай,
Пусть приснится тебе синий рай и милейшие котики, Эти два огонька, что сжигают меня, закрывай, Там во сне мармеладные ливни и твои карамельные зонтики. И не надо грустить, лучше слушай, как ветер поет, Как грохочет трамвай, как ругаются пьяные пары- Это сказка про то, что никто никого не найдет, Это «ВЫХОДА НЕТ» на двери беспонтового бара Жизнь проста и печальна, как сбитый на трассе щенок Ты чиста и легка, как полоска ... Когда в палате выключают свет, на стене у кровати возникает янтарный квадрат — отблеск ночного освещения из коридора. Свет ночника у поста дежурной сестры проникает сквозь остекление двери. Все неровности масляной краски, трещины, подтеки, следы прошлой покраски подчеркиваются контурным светом, обретают тени....
Город проснулся среди зимы.
И мы проснулись. И слышим мы Этот звук… Он встает в каждом горле комом, Его не спутать с далеким громом, Или близкой работой какого-то инструмента. Уже все понятно. И с этого вот момента Ком спускается резко в живот и в пах, Удивление враз переходит в страх Под мелодию песни «Вернись в Сорренто» Из колонки у парка.... Прокажённая шла по городу. Окружённая злыми страхами.
Обессиленная от голода. Все (привычно уже) шарахались. Лишь бросали монетки издали, да сухие краюхи хлебные. И шептались о том, что видели. Откупались в церквях молебнами. Прокажённая шла по городу.... Февраль зацеловал меня до слёз
И исцарапал снежною щетиной, Дом ветхий, предназначенный на снос, Уткнулся в небо мордой лошадиной, А ветер, обнимая провода, Они ему как скрипка Страдивари, Позвал меня и ветхий дом туда, Где он из солнца борщ заката варит, Где полудрёмы медленный балет, Где вечно скучно;...
" У меня в душе ни одного седого волоса,
и старческой нежности нет в ней! Мир огромив мощью голоса, иду — красивый, двадцатидвухлетний." ( Владимир Владимирович. Не этот, другой. ) … моя биография не из тех, о которых живописал Плутарх, и моим именем не прозвенят мемориальные доски Родины: двадцать два года уже длится эта горькая жизнь плута, щурящего глаза над томом Асадова или Володина;...
…В Первой Градской больнице, в челюстно-лицевом отделении, как всегда было плохо с местами. И меня, подремонтировав, выкинули из палаты. А чтобы я не очень-то возмущался, меня на несколько дней положили в коридоре этажом выше. Там лежали больные после перенесенного инсульта....
Он не был готов к этому.
Умом – да, подспудно понимал, что когда-нибудь это произойдет. Но всегда отгонял эту мысль, а вернее – загонял ее в самые дальние закутки памяти, да еще и приговаривал – чур, чур на тебя! Пусть — но когда-нибудь. Потом.... Плыть в толпе сквозь пот и давку,
А затем — два пальца в рот. Зуд в руках… Тревожный Кафка Словно черт во мне живет. В жирных складках бутербродных Норы делают кроты. И над всем, собой довольный - Бог удачи и жратвы. А вчера мне снилась Одри, Черно-белое кино.... Дело в том, что я пишу стихи,
Этот факт не утаю, не скрою. Потому средь всякой чепухи Это не назвал бы чепухою. Я большой поэт, служитель муз, И пишу красиво и ветвисто. Рифмы, словно шарики от бус Я вплетаю в строки, как в монисту.... Прости меня, Папа, за город не этот,
А этот, конечно, достоин похвал, В моем расцветает безлунное лето, В котором ты редко бывал, Но крепко держу я клубочек маршрутов, Всех тех, что запомнили наши шаги. В моих же руках он неряшливо спутан, Но гордость мешает сказать 'помоги'....
…Поэт Рафаил Майский-Шнейерсон подносит к носу стакан, с шумом втягивает в себя сивушные запахи, морщится и с неизъяснимой печалью произносит:
– Увы, наше поколение уже давно несет в себе следы вырождения и тлена, и оно вот-вот закончит тупиком.... Она спала по-детски крепким сном.
Собрав одежду, быстро я оделся. Рассвет пылал багрянцем за окном, Звенел трамвай и грохотал по рельсам. На цыпочках я вышел за порог, В руке сжимая книгу «Жар объятий». Вдруг забренчал мобильника звонок: То был нетерпеливый мой приятель.... КНИГА ЖИЗНИ.
Для меня это стало традицией. Знаю, что не хорошо, нельзя так, что слабость с моей стороны, но, ей Богу, ничего не могу с этим поделать. Каждый раз, приходя к стене, я останавливаюсь, оглушенный ее величием и долго стою, замерев, будто в трансе.... Венедикту Ерофееву
Пролетит над мостовой Вдоль раскидистых деревьев Лох печальный, чудо в перьях - Светлый ангел неземной. Повстречается со мной - Он туда, а я оттуда, Огорчать его не буду Тем, что кончилось вино. Вымер сельский магазин, Милый сердцу продуктовый.... ты немного растеряна и слегка смущена
твоя мёртвая кошка на моих руках ничего, купим рыбок, тарантулов или щенят заживёт, зарастёт, перемелется, будет мука . глазки твои увлажняются и это нормально я достаю из кармана платок, держи ты делаешь вдох, я несу тебя в спальню хлороформ упрощает постельный режим .... Вот некоторые мысли без прекрас. Уж не взыщите, уважаемый читатель, но дело в том, что вы же знаете где я нахожусь… А пусть и не знаете, но как-то так вот, на самом деле, уложено все у меня в голове. Кучей. Безо всяких там полочек. Впрочем, начнем разгребать....
|
