За жизнь

не бывает плохих и хороших, бывает просто несовместимо
что-то щёлкнет и Внутренняя Монголия превращается в Палестину
что-то вспыхнет и в панике кто-то шагнёт на красный
а какая-то мразь обязательно будет с маслом
.
не бывает голодных и сытых, просто кто-то кому-то не верит
невозможно быть честным солдатом одновременно обеих Америк
только если нас двое то и правды в два раза ровно
и неправда покажется нам не такой огромной
....

— Скажи, дружище, к чему вся эта кутерьма?
Не сегодня, так завтра, но мы однозначно поселимся в яму!
- А хер его знает… Заполнить ожидание.
- Аааа...
Так ты это… Почитай старика Хайама,
Стань у окна, отхлебни пивка,
Смотри на суету убогих и жди своего звёздного часа....

Был ли он не от мира сего?
Да, пожалуй, что нет.
Хотя некоторая отстраненность от этого самого окружающего мира в сочетании с врожденным пофигизмом, помноженные на особенности бытия закоренелого холостяка даже у непредубежденного стороннего наблюдателя могли бы создать такое впечатление....

Земля и небо. Холма уступ.
Болото, поле. А в поле – дуб.
Прикован цепью к его корням,
Мяучит, жалуясь всем богам,
И ходит кругом который год
Бесплотный огненноглазый кот.
На нем – дубу – от всего греха
Висят, как четки, гирлянды мха,
На нем листва, как плотный клобук,
На нем собирала, держась за сук,
Жена Мичурина лук-порей,
На нем повесился князь Андрей....

Утром заглядываешь в холодильник, а там, на воображаемой верёвке вполне реальная мышь. Холодильник распахивает навстречу щербатую пасть и дышит тёплым перегаром. Полюбуйтесь. А что ты хотел, между вами иссякло взаимопонимание. Каждый сам по себе. Он по-тихому медитирует в углу, один, поддерживая дом изнутри монотонным бормотанием и не давая пустоте превратиться в бетон....

Люди столько лет пишут пронзительные стихи о любви и все никак не могут успокоиться, приняв, наконец, истину. Хотя истина известна всем: женщина – не человек, а любовь – отвратительное, эгоистичное и бесчеловечное чувство, ибо вместе с одержимостью ее предмета приходит безжалостное равнодушие к остальным....

Мы идём с тобою в первый класс
По, забытой августом, аллее,
Где в твоём увижу сентябре я
Свой сентябрь, что давно угас.
.
Мы идём с тобою в первый класс:
Ты несёшь цветы, а я с портфелем
За тобой шагаю по аллее,
Сентябрём придуманной для нас....

Если это война, то считайте меня побежденным,
Пусть растопчут мой флаг дети, бабы, красавцы в трико.
Эти полуслова полумертвых для полувлюбленных,
Вы оставьте себе. Сбитой птице смешно и легко

Сбитым птицам легко. Сбитым звездам плевать на желанья,
Ни о ком, ни о чем, ни за чем, ни про что, никогда-
Звездам попросту похуй, что в какой-то там кафельной яме
Воет пьяный дурак....

А потом будет осень…
Дождливая рыжая осень...
С облетевшей листвой на аллеях, пронизанных ветром.
Облаками затянет на небе привычную просинь,
А потом будет зонтик, перчатки и шляпа из фетра...

А потом будет холод…
Колючий, безжалостный холод....

…Раф Шнейерсон давно заметил, что мгновение наивысшего блаженства во время близости с женщиной по богатству ощущений вообще сравнить не с чем. Хотя нет… Любовный экстаз, наверно, можно сравнить со смертью, вернее, с мигом, когда ты переходишь в иное измерение....

Тёплыми пальцами дождь барабанит по крышам,
Ветер разносит в ночи моросящую мглу.
Летняя ночь мне в лицо уже осенью дышит,
Только покоя в ночи я найти не могу.

Где-то сиреневый куст своей веткой дрожащею
Плакучею иву за талию держит любя....

Я ехал за ним, наверно, пару километров, прежде, чем он вдавил газ в пол и резко ушел вперед. Несколько километров, на протяжении которых его никак не удавалось обогнать: двустороннее движение, по одной полосе в каждую сторону, по встречной бесконечный поток машин, по обочине обойти нельзя....

Крем облаков в пузырях от жары
Крестовики уж не лепят под крышей.
Август отбил порохней мошкары
Козырь покойников-трав, да и вышел.

Спины обвитых плющом турников,
Руки с облупленной кожей качелей –
Сделались дудками для сквозников
И удивительно похолодели....

Над Москвой протянулась зима,
Разметала холодное тело.
Люди сходят от жизни с ума.
Ежедневно. Обычное дело.

В доме том, где хватало тепла,
Там, где счастье светило, как солнце,
Стало мрачно. Любовь утекла.
Не осталось ни капли на донце....

солнце за окошком. день в пустой квартире.
не шкварчит картошка, не скрипит доска.
небо корчит рожи: облако как лира,
облако как кошка, облако-рука.

дышится, как в детстве, звучно и свободно,
будто и не куришь эти десять лет.
тетка по соседству напевает под нос,
что умчится к черту, сев в кабриолет....

Я выеду ночью в прокуренный дремлющий город,
Глотну его мысли, подвисшие в сизом дыму,
Глотну его страхи подпаленным водкою горлом,
Пытаюсь дышать, но зачем это мне, не пойму.

Я вырос средь улиц, как всё моё странное племя.
Скользнув по пыли, незаметно, средь вас, пролечу....

(столботворение)


...

Случаем вознесенный
К той
Которая молотом
Злым суховеем
Голодом
Полем обид не полотым
Где миражом оазисы
Где пустота колоннами
Улыбками праздными казни
и кислород — талонами

Но.....

Что станционный смотритель,
Вскрывающий переписку
Тех, кто друг другу — близкий
Или же просто зритель.
.
Что заполярный вирус,
Вытравленный алкоголем,
Ниже в полтона — бемолем,
Вторую заветное «вира».
.
Что мне в той слов постройке?...

Есть особи, которые молчат,
Не пишут столбиков стихов дрянных,
Заваривают чай, скучают, ждут внучат
Безмолвно. Мы, как видно, из иных.

Есть особи, что отродясь в хлеву
Свой жемчуг не метали в пятачки,
Мол получай, скотина, voulez vous
Diner?...

Стаду божьему вы -пастухи,
В золочёных кадил броне,
Слушай, батя, сними грехи,
Слишком много грехов на мне.

Я в порядке, который год,
И не плохо идут дела,
На, возьми-ка на крестный ход,
Хочешь, можно на купола.

Тут людишки вокруг -гляжу,
Резво машут рукой в горсти,
Я надолго не задержу,
Ты по- быстрому отпусти....