Последние комменты юзера детский писатель Шнобель

детский писатель Шнобель:
С женой порою не лады,
В семье бывает всякое,
То просто вломит мне пизды,
То мощно отхуякает.

Она такая, что пиздец,
Коль малость ошарашена,
И ей плевать, что я отец,
Всего семейства нашего.

Подбитый глаз, опухший рот,
Есть боли под мошонкою,
Ведь коли любит - значит бьёт,
Любовь есть дело тонкое.

детский писатель Шнобель:
В доме на Малой Бронной,
С пыльных седых времён,
Вили гнездо вороны,
Дворник гонял ворон.

Примет он граммов триста,
Крякнет: ядрёна мать!
И залихватским свистом,
Птичек начнёт пугать.

С вечера до рассвета,
Бедных ворон гонял,
С детства картинка эта,
В памяти у меня...

Лебеди-гуси, птицы,
Да журавлиный клин,
Часто мне стали снится,
Видно старею, блин.

детский писатель Шнобель: Хорошо. Душевно написано.

детский писатель Шнобель: Это за гранью добра и зла. Автор натуралист. И откуда вы берётесь?

детский писатель Шнобель: Плюсанул, если чё

детский писатель Шнобель: Что, ироды, набросились на автора? Прицепились. Может себе позволить дама помечтать о сексе с незнакомым мужчиной? Может. А если ей хочется у таксиста Эдика (Махмуда, Толика, Ирека, Якова Самуиловича-дополни сам)... Не подрезайте крылья женской мечте, ироды.

детский писатель Шнобель:
Наталью стоит ли винить?
Вопрос застрял в зубах, как каша.
Марина хочет изменить,
Но виновата ли Наташа?

В душе порхает мотылёк,
Я видел фото с аватарки!
И в тексте явственный намёк,
Что автор грезит о прожарке.

Пусть я не Пушкин. Натали,
Но кой на что могу сгодиться,
Мы поплывём, как корабли,
За горизонт. Туда, где птицы.

Вино, котлеты "де воляй",
Всё будет словно на картинке...
Ты только мне не изменяй,
Оставь измены для Маринки.

детский писатель Шнобель: Поэт попутал берега,
Кряхтел и пыжился, старался,
Их злая участь не долга,
Кто поднял хвост и...обосрался.

В стихах с хуями не борщи,
Не то сойдёшь за хуесоса,
Залупой лучше постучи,
Себе. Коль хочется. У носа.

детский писатель Шнобель: Мне задают читатели вопросы,
Марат, зачем вы пишете стихи?
Но отвечать различным хуесосам,
Признаюсь, что бывает не с руки.

Что отвечать мне им, скажи на милость?
Зачем бежит прозрачная слеза?
Такая приземлённая бескрылость,
Хоть ссы ручьём в бесстыжие глаза.

детский писатель Шнобель:
Это пи*дец...

Я захирел, как ржавый "Запорожец",
Скрипят коленки, пахнет изо рта,
Теперь меня уж радовать не может,
Галдящая людская суета.

Я стал застенчив, может даже слишком,
Пердёж, икота, сопли до губы,
Чудаковатый старенький парнишка,
Поэт и в прошлом баловень судьбы.

Послав в пизду хорошие манеры,
Надев на майку старенький пиджак,
Шагаю в сад, как все пенсионеры,
Навьюченный, замученный ишак.

Замудоблядский пень!- кричат мне в спину,
Какого члена пишешь ты хуйню?
А я плюю на эту вот скотину,
Рифмую и поэзию люблю.

детский писатель Шнобель: Мой скромный дом -обитель тишины,
Открою дверь, сниму в передней шляпу,
В кладовке спят пижама и штаны,
Носки, трусы и два отреза драпа.

Подумалось: а чем же не сюжет?!
Приободренный сонной тишиною,
Спешу, не поздоровавшись с женою,
И опускаю зад на табурет.

Течёт река поэзии рекой,
А чем ещё ей течь, скажи на милость?
И в мыслях всё так ладно уложилось,
Что наступили нега и покой.

Родился стих, я кончил и обмяк,
Пегас ещё кружился надо мною,
А из кладовки старенький пиджак,
Сказал: Васёк, кончай страдать хуйнёю!

детский писатель Шнобель: Чудаковат я? Брось ты, не пизди!
Пишу о том, что знал не по наслышке,
Взгляни, каких рассветов впереди,
Нас ждут с тобой чарующие вспышки.

Мальдивы, Ява и Мадагаскар,
Но не дороже берегов Турецких...
Опять спиздел? Ты, братец, задолбал,
Когда поэты врали не по детски?

Прозаику соврать, что раз вздохнуть,
А мы-поэты, чутко правду слышим,
И пишем только, как живём и дышим,
Хоть временами можем пиздануть.

Мораль сей басни в целом такова:
Призыв примите дружеский поэта,
Считать его правдивые слова,
Аналогом журнала "Вокруг света".

детский писатель Шнобель: Я со страной пребываю в прострации,
Нам с ней не сладко вдвоём,
Санкции, кризис, провал, девальвация,
В общем, обычно живём.

Я не лишён поэтической функции,
Богом мне свыше дано,
Стал подвергаться грубейшей обструкции,
Стих мой назвали говно!

Мол подражаю маститым писателям,
Темы их брать западло...
Но отвечаю я всем злопыхателям:
Сами вы чмо и хуйло!

Я за свободу, за творчества равенство,
Против догматов оков!
Ну, а кому если что-то не нравится,
Мнение спрячьте в очко.

Может, сумбурны стихи мои дерзкие,
Но ведь обидно, друзья!
Мелочность, зависть, придирочки детские,
Бог вам, конечно, судья.

детский писатель Шнобель: Хорошо. Но именно это обескураживает и пугает. Стали лучше сочинять видимо? Каверить не хочется. А жаль...

детский писатель Шнобель: Если бить по морде коромыслом - резко открываются глаза (с)

Очень хорошая фраза. Молодца!

детский писатель Шнобель: Привет!

детский писатель Шнобель: Годы бьют словно пули по темени,
И запал мой бесследно иссяк,
Время шло в неземном измерении,
Жизнь прошла точно побыл в гостях.

Я гостил, ночевал да чаёвничал,
Рвал баяны на свадьбах людских,
Выпивал, изменял и хуёвничал,
Драл селянок и драл городских.

Шёл по жизни легко и раскованно,
Кожуру дней, снимая ножом,
Был когда-то я парень рискованный,
А сегодня вот стал ни о чём.

Больше не...и пиздец, многоточие,
Товарняк мой застрял на путях,
Оглянулся и вижу воочию,
Вышел срок прозябанию в гостях.

Эх, братва, гопота-шикиревичи,
Масть ложится бубновым тузом,
Нынче стал я поэтом Рожкевичем,
Открывается новый сезон.

детский писатель Шнобель: Кому-то арбузные груди,
И свежая бритость лобка,
Наивные, глупые люди!
Но я не про это пока.

Назад оглянусь и в итоге,
В далёком узрю далеке,
Как мыла Марусенька ноги,
В студёной прозрачной реке.

Порою становится жалко,
Что мне не вернуть этих лет,
Ах, как она тёрла мочалкой,
Те ноженьки с мылом "Балет".

Янтарная мыльная пена,
Струилась по глади речной,
А я обалдело и немо,
Стоял под кривою сосной.

С тех пор в бесконечной тревоге,
Брожу в городской суете,
Пытаюсь найти эти ноги,
Но тщетно. Не то и не те.

Приятель сектант- молоканин,
Сказал: Не горюй, старина!
Айда в Сандуновские бани,
Там, брат, этих ног до хрена.

На этом мы с ним порешили,
И парились там от души,
Скажу вам, что ноги мужские,
Бывают весьма хороши.

детский писатель Шнобель: Ничего в этом нету такого,
Всяк себя в этой жизни искал,
Был я поваром в баре "Фартовый",
Жарил рыбу, борщи заправлял.

Здесь братва собиралась, а хули?
Беспредельщики просто пиздец,
Пили чачу и "Киндзмараули",
Уважали свиной холодец.

Холодец - кулинарное чудо,
Удавался на славу не раз,
Но однажды в готовое блюдо,
Мне какой-то насрал пидарас.

Вот такая судьбы редактура,
Се ля ви, как в кино говорят,
Был я повар по имени Юра,
Стал поэт по прозванью Марат.

детский писатель Шнобель: Перечитал я много на "Литпроме",
Такой хуйни, что враз не перечесть,
Но о бумажном розовом рулоне,
Мне довелось впервые здесь прочесть.

Нет тем твердят поэты-бедолаги,
А я отвечу им, прищурив глаз,
О туалетной розовой бумаге,
Стихи писал хоть кто-нибудь из вас?

Молчит Пегас коварный,хитрый сводня,
Но к творчеству порыв неистребим,
Спасибо хоть прозаики сегодня,
Подняли эту тему из глубин.