Все тексты

День рождения дня,
ночь рождения ночи.
Ночь рождения дня,
день рождения ночи.

Ночь рожает от ночи,
день — родит ото дня.
День рожает от ночи,
ночь — родит ото дня.

Славные вырастут дети:
ноченочи и ночедни,
деноночи и денодени,
ночедени и денодни....

В стенах банковского филиала было невыносимо душно и отвратно пахло человеческим потом, женскими духами и легким табачным перегаром. После тяжелого дня на работе, где шеф снова урезал премиальные, хочется напиться до беспамятства и не просыпаться до следующего утра....

Стыдно признаться, но сам я до этого никогда в лифте не ебался.
Случая не представлялось.
Хотя рассказы об таких переверсиях неоднократно слышал, а кое-что кое-где и читал. Такое впечатление, что каждый хоть раз а кого-нибудь в лифте выебал до потери сознания....

Было хуйово.
Самое хуйовое было то, что на физическое состояние хуйовости накладывалась сложная гамма страданий душевных, квинтэссенцией которых было осознание своей очевидной и окончательной никчемности и неспособности вырваться из этого порочного уничижительного круга....

Чать первая. Кот Шмель.

— А у тебя есть кот? — спросил Владимир Владимирович мою дочку Лёлю, гуляя по саду нашей дачи, куда он приехал к нам погостить и отдохнуть.
— Есть! Димко. Мы его зовём Шмель. А вот он! — ответила Лёля, показывая на большого чёрного кота, важно, не спеша выходившего из кухни....

Летом Наталье Сергеевне неожиданно улыбнулось счастье. Улыбнулось чуть криво, но располагающе. Счастье было чуток ниже ее ростом, в серой кепке и стояло рядом в битком набитом трамвае. Жаль, в толкучке невозможно было разобрать, что представляло собой счастье ниже широких рабочих плеч....

начало www.litprom.ru/thread47401.html

Гавриил окосел после третьей рюмки и стал сам с собой богохульствовать и материться, грозя небу, Олимпу, Валгалле и лично товарищу Иегове. В Пете проснулась личность какого-то монгольского шамана, и он бубнил бесконечные заклинания на чужом зловещем языке....

Трещит броня на крепкой коже,
Разрушен дом и всякий тыл,
В башке дыра, в кармане тоже,
И нет уже нисколько сил.

Ну, что же делать мне, бродяге,
Куда пойти, с чего начать?
Фингал мой требует бодяги,
Душа же требует врача.

Душа так требует простора,
И водки требует она,
Не шли мне, милая, укора,
Налей-ка, лучше, мне вина....

КРИЗИС ВОЗРАСТА.

У нее – кризис возраста, а я решительно ничем не могу ей помочь… Говорят, что у женщин он наступает после тридцати – так и случилось. Ей за тридцать. Хорошо за тридцать… Хотя, это – плохо! Дети выросли, я – тоже, а она… У нее – кризис возраста....

Рассказы писать — это вам не стихи-стишочки кропать! Это вам не примитивные рифмы «ночь-дочь», «могила – чтоб ты сгнила» слагать! В прозе важен сюжет, бойкое художественное слово, постановка проблемы, личность героя, а не сопли в три (а то и больше) столбика, не сыкливое «… я встретил Вас и все былое…»,....

Мадам Сабатт добывала идеальную морковь из плазмы. Было очевидно, что она вынимала овощ прямо из телевизора в момент демонстрации соковыжималки фирмы Miele.

Не глядя, мадам вонзала в экран острые пальцы, хватала морковь сквозь пиксели, и ни разу не была задержана полицией....

Лето затягивало напоследок душную петлю. Оплывающий, как пломбир на солнце, воняющий асфальтом город тихо умирал.
Ленка утомленно ерзала на липком, пропитанном потом офисном стуле не столько оттого, что, действительно, устала, а больше в силу привычки — по всему огороженному низкими пластиковыми перегородками помещению раздавался мерный скрип кривобоких кресел, задавая общий ритм....