|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания
Вот кусочек оленины последний, который не смешной деревяшкой кажется, а последующим медленным угасанием. Кто создал эту проклятую тундру? Подземные боги не оставляют меня своим шепотом о скорой кончине, они начинают пожирать мою душу, напоминая, что вскоре и плоть последует в след за ней....
Я пущенная стрела,
И нет зла в моём сердце, но Кто-то должен будет упасть… Кто-то должен будет упасть Всё равно. Э.Шклярский Воин должен быть твёрдым как сталь и гибким как тростник… Легко говорить, сложно быть… Коричневые туфли мелькают внизу.... Раб Божий I — litprom.ru/thread34471.html
Я еще недолго постоял на коленях, не смея шелохнуться и отвести взгляд от лика Бога нашего Иисуса Христа. Мне оставалось исполнить указ моего Бога и отправиться к нему на небеса, наслаждаться Вечной Жизнью....
Тряхнув на встреченном ухабе
Начало можно прочитать здесь
http://litprom.ru/thread34043.html 7. Переменка Ах, да, Эльвирушка, вытащи ему кляп, а то он ничего путного нам не скажет. Писать не умеет, так хоть может говорить научили? И Николай Иванович вновь отвратительнейшим образом захихикал.... Стоп — запретка
Мир бутылка Череп клетка В сердце дырка В сердце камень В камне гвозди Крылья тщетно бьются оземь Озверение тваренья Нож в кармане Грош сомненья Мнишь себя твореньем божьим Так и есть мы все из кожи Вон наружу рвётся стая Чёрных бесов Ищет рая Перекр...
Это мой крест, заляпанный слезами и грязью,
Пороками, усталостью и бесконечной болью, Ведь я пишу не буквами, а вязью, И в грудь втыкаю острые осиновые колья, Чтобы красной краской заляпать пустыни дорог, На горящей земле, оставляя следы, Жерновами, стирая ребра в песок, Втыкая в блудниц резину и сны....
плющился мозг колоколом
стихи пишутся где угодно кроме как за клавой стояли рифмы колом а я пробовал писать и левой и правой плеваться против социума и порядка протест систему и революцию вытереть бы всю графоманскую полюцию да грязней черного лени тряпка темы заезжены панками лириками романтиками циниками и критиками зассать откровением место чистое...
Автомобили по дорогам разрывают лужи,
И, взрываясь, лужи радугой висят, А время, чудо это в миг разрушив, Томится в ожиданье нового дождя, А солнце желтизной своей пестрит На тающий, заледенелый город, А черный снег совсем поник, Последний час его не долог....
Какие сны в том смертном сне приснятся, Когда покров земного чувства снят?
В. Шекспир. Завещаю тела моего не погребать по тех пор, пока не покажутся явные признаки разложения. Упоминаю об этом потому, что уже во время самой болезни находили на меня минуты жизненног...
Не хочу посетить я красивый Париж,
Не увидеть монмартра покатых крыш, И женщин, тончайших, нарядных, Не жрать коньяков мне их смрадных – Пусть любовь там и чья-то мечта, Там нету русской гулянки, Когда улыбается сатана, И глядит из ада украдкой, Он боится, собака, святого мороза, Криков страшных, — пьяных и диких людей, И тянет ладошки сквозь тонн...
далекий 1998 год.
Герман сидел прямо перед учительницей и не мог сдержать румянец на щеках. Румянец, как он считал, был довольно похабным: не ровный, а какими-то пятнами, как разбрызганное масло. И еще эти проклятые родинки, как мушиный помет, рассредоточены по лицу. ...
Не претендуя на новизну.
Один мой старый приятель, задал мне недавно вопрос. — Саня меня так зовут, если кто не знает вот ты бы хотел каждый день пить вино класса гранд? — Возможно, вот только я в нем слабо, что понимаю! Он рассмеялся и с поднятым вверх пальцем выпалил давно заготовленный спич: «Ну и дурында же ты!...
Пара по БЖД прошла гладко, я хорошо выспался на ней, и теперь у меня прекрасное настроение и лишь чувство голода мешает мне насладиться этим прекрасным днём. Иду в столовую.
«Когда не хочешь писать за себя, пиши за свое поколение…» Кто-то из моих немногих друзей. Мое поколение тихой сапой перевалило за двадцать, нарочито с угрюмыми лицами, впалыми щеками и стоптанными кедами «конверс». Мы как усталый заблудившийся отряд, который с каждой новой выволозкой все мельчает и мельчает, сокрушая последние остатки дисциплины....
Посреди умирающего мира счастье гаже,
Чем безмолвная седая тоска. И чтобы ты не выбрал однажды, Вокруг лишь недвижимая пустота. Из миллионов к свету стремлений Мы выбираем стремленье во тьму. Мир – лишь секунда моих сновидений, В которых и я в беспамятстве сплю....
мой маленький, нежный и такой приятный карман памяти
к тебе обращаюсь я — сознание этого огромного дома, в котором ты живешь. Знаешь, а у нас весна, сосульки слезятся ритмичной мелодией на белые плоскости подоконников, периодически получаемых тепло от улыбчивого солнца....
Я стою у выхода с Ярославского вокзала и курю, медленно перекатываясь с ноги на ногу. На улице вечер, достаточно холодно, что бы за 5 минут успеть замерзнуть. Я вскидываю руку вверх, что бы посмотреть на часы. Стрелки часов показывают на восемь пятнадцать....
Приходит скука — серая вуаль.
Бесстрастная садится за рояль, Жмёт клавиши, и, вроде бы, играет, Но вижу я, мой желтозубый друг зевает. Заходит лень. Они со скукой в паре Пытаются поплакаться гитаре. Откупорят бутылку, выпивают И через час друг друга выгоняют.... |
