Графомания

Сергею Ильину ( 21.01.1957 — 1.05.1991 )

И был апрель, холодный, волглый,
И как всегда на юг катила Волга,
На юг катили воды Днестр и Прут,
А он жил здесь-не-здесь и тут-не-тут.

Здесь слишком здесь, а там как там.
А он любил стихи, вино и милых дам,
А он любил, страдал и был бы рад
Всё это повторить не раз — сто крат....

Д- Для меня честь написать
О- Об одной прекрасной даме.
Б- Было мне легко, слова
К- Как узор сплетались сами.
И- Имени ее секрет
Н- Начал я искать в созвучьях.
А- А удачно или нет -

Е- Ей и вам решать, так лучше.
К- Как роскошна и умна,
А- А глаза — два бриллианта,
Т- Точно солнца свет она,
Е- Ей не скрыть свои таланты!...

Пусть я во тьме и жертва я закланья,
Пусть смерть ищу и смерть я нахожу,
Со страхом, но без тени колебанья
По Лабиринту к Зверю выхожу.

Я здесь один – и тьма полуслепая.
Нет карты места, не спасет партнер –
Ведь пожраны уже, я это знаю
Моих шесть братьев, семь моих сестер....

— Михалыч? – он вздрогнул, когда услышал своё прозвище. Его мысли были где-то далеко.
Почему-то сегодня вспомнилась жена и дочь. Где они сейчас, вспоминают ли?
Его окликнул «коллега» – Ковыль. Такой же бомж, как и он сам.
- Михалыч, держи… – Ковыль с беззубой, но добродушной улыбкой протягивал ему флакушу настойки боярышника, в простонародье – «Боярки»....

Предисловие.

Ознакомившись ещё давно с рассказами некоторых товарищей о пьянке и о специфических заведениях, я решил написать сей креатив-отчёт о своём опыте, как первого, так и второго. То есть – пьянки и пребывания в заведениях. Акцентирую, что это скорее – отчёт, а не художественное произведение....

Палящее солнце. Летящий орёл.
Дорога усыпана пеплом.
Мы по горячим каменьям бредём,
Мы не видим, куда идём,
Мы слепы.

Орёл разбросает крылья по небу,
Струится перо в облаках.
Наша дорога похожа на небыль.
Силы пошли на убыль,
Страх в руках....

Остатки нюхательного табака рассыпаны по столу. Сколько раз говорил себе, что надо всегда убирать за собой. Однако, горбатого могила исправит, придумали наши предки. Вот и сейчас приходится искать тряпку, ведь надо содержать стол в чистоте. Ой, что за мысли посещают меня: « Надо содержать стол в чистоте....

Не люблю я дядю Толю, он какой-то идиот.
Папа был мой алкоголик, этот же — наоборот.
Утром бегает по дому, раздолбал весь ламинат
Гирей черной и огромной: выжмет пару раз и, гад,
Вниз бросает, та грохочет. Наш атлет стоит, пердит,
Пузо чешет и хохочет....

Рите Бальминой

цветёт лишь раз в 100 лет,
живёт же 817.
ковбой достанет чёрный пистолет,
затем чтобы к тебе прижаться.
стрельба всё реже, но ещё точна -
мишень пробита многократно.
и эта вечная игра
европна, израильна, штатна....

«…Если жена ушла к другому, то неизвестно, кому повезло»! С этим я охотно соглашаюсь. А, если не ушла? Дилемма! Наверное, я – мазохист. Причем, махровый! У меня есть друг, который постоянно пытается оседлать моих коз. Даже тех, что считаются женами. Однажды мы праздновали первый съемочный день, и пили водку....

Банка редбулля в глотку — с доставкой в печень.
И дальше топтать асфальт с попутным ветром.
Жизнь в конце убивает. Дорогой — лечит.
Хотя парадокс — конец же дороги все ближе с каждым пройденным метром.

Крайняя плоть сквозь джинсы следит за картой
Движений, шагов, ходов к сокрытой цели....

Мне музыка была спасением от скуки
Мгновением казался целый час,
И убегал от этой бытовухи
И с неохотой возвращался каждый раз

Она мне заменяла человека,
Когда шли монологи о любви
И слушал … наверное из интереса
И просто так запоминал стихи

Так часто доводилось быть в дороге,
Но все же находил укромные места
Она играла мне знакомые мелодии
Я – подпевал знакомые слова

Она давала дозу эйфории
Динамиками заглушала гул
Все больше придавая силы
Все круче ...

Стаяли шапки гор, понеслись ручьями
к устью реки.
В них впадают:
отчаянье,
слезы, боль,
мои истерики.
Истасканная ложь в маске надежды,
Ставшие призрачными мечты,
Пропахшие тобой одежды.
И дело не в том,
что боль
выстрадана мной сполна....

Моей любимой жене посвящается.

Да, память, солнце, у меня — дуршлаг.
Давно пора запомнить свадьбы дату.
Я иногда терзаюсь: что нашла
Во мне ты вдруг давным давно когда-то?

Но вот сейчас — сейчас ты подо льдом
Усталости, и я решим, без шуток....

Подошёл с бензопилой к яблоне больной,
Смотришь ввысь на крону – вековой покой.
Там в сплетенье веток яростно горит
В пунце кровожадном солнца вислый диск.
Только лишь коснулся лезвием ствола,
Тут же отшатнулся – плачет ведь она.
Вроде бы не пьяный, вроде бы в уме
Может это глюки?...

я помню, как падал свет
на кухонный стол, а мы,
вдыхая дым сигарет,
решали судьбу зимы.

что будет, когда весна
разрушит хрустальный лёд:
наступит время без сна
или наоборот?

что будет… а будет ли?
когда развеется дым,
весенние краски земли
разглядывать молодым....

Знаешь, к чему приводят все эти слова-
к пустой болтовне и прозе.
Забудь, за окном расцветает весна,
нас скоро накроет авитаминозом.
Возможно, мы верим нездешним богам,
и курс корабля изменился,
но время пока все четыре нуля
и ночь за окном тихо злиться....

Играла где-то еле слышно скрипка,
чужие, грубые кричали голоса-
Мы падали, в грязи лицом валяясь,
шел сильный дождь, из крови и свинца.
Огонь горел в предверии заката,
слепое солнце прятало глаза,
пустое небо весело смеялось,
шел сильный дождь, из крови и свинца....

Ага, вот от нех… я делать стихи ща напишем,
Сидим…. Вдруг посмотрим вокруг, ну и скажем конечно…
Как мило, прекрасно на свете жить белом…
Толпою бездомных поэтов,
Что спать по ночам не давали, наверно…
И жили чуть громче,
Ловили от этого кайф....

5

Ночью оживленный курорт горит множеством разноцветных огней и кишит шустрыми зазывалами, которые суют тебе в руки флаеры и приглашают в неприметные клубы с танцовщицами go-go. На самом деле они предлагают заглянуть в бордель, коих здесь немало....