Все тексты

Из чарки оловянной попивая
Свою ручную истину в винце,
Сижу по вечерам, смотрю, вздыхаю,
Покуриваю трубку на крыльце.

Я вспоминаю самое начало:
Взметнулась вверх восстания волна.
Тогда, как лихорадка, сотрясала
Страну междоусобная война,

Я был героем книжек и плакатов:
Бесстрашный генерал, живой оплот
Республиканцев против демократов,
А может статься, и наоборот;...

...

Скверная история случилась в предпасхальную неделю – поступила в магазин партия куличей бракованных. Брак был такой, что люди смотрели, крестились и отходили, некоторые покупатели даже в суд на магазин подать хотели, а местный батюшка, увидев куличи, пообещал продавцов от церкви отлучить....

Иногда ссора необходима как воздух. Как весенний бесцеремонный дождь, стирающий пролежни зимних останков. Ссора сродни ебли, хотелось бы вам этого или нет, ссора в какой-то мере эмоциональный перепёх.

Весенний бедакуренный вечер, пульт от телевизора, бутылка пива....

Меня поражает каждую весну один и тот же удивительный факт: количество водителей на дороге, которые только что решили взгромоздиться за руль.
Понятное дело, что каждому, решившему начать водить, необходимо это сделать хоть в какое-то время, но почему, блять, именно весной?...

Дёрнув корпусом, выбрасываю руку.
Бью, как можно сильнее и очень быстро.
Жёстко, навстречу, со скоростью звука.
Всё чётко. Валю его. Нокаут. Чисто.

Мне не понятно, что там за рингом,
Лица рассеянные по темноте.
Львиное сердце желаете, гринго?...

Тихо маялся свет, промышляя по улицам узким.
Блюз и регги клубились из дыма открытых дверей,
Исчезая в ночи, как когда-то исчезли этрусски,
Под глумливые взгляды натыканных здесь фонарей.

Засыпали дома под рапсодию вечного сплина.
На ступеньках у бара пускала девица слезу....

Ради кого-то нужно жить, чтоб жизнь была кому-то вверена
Но только не моя тебе, и в этом ты уверена
И пусть она пуста – зато все на местах
И нечего терять — ведь все и так похерено

А помнишь те недели
И как размеренно текло время
Бесплодное, беспечное, безоблачное словно небо
Где на горизонте не маячило ни одной проблемы
Пустое и счастливое безмерно, измеренное
Выдавленными тюбиками из-под зубной пасты
Полными пепельницами ночей ненастных
Десятком-другим затупившихся, бр...

Несмотря на свой еще незрелый возраст, Ромка Блинов или попросту Блин был уже вполне состоявшимся хулиганом. Связаться с ним мог отважиться только взрослый парень или самый настоящий псих, потому что Блин был прыток и неуязвим настолько, что казалось и не человек он вовсе, а упущенная ртутная капля....

1.
В Черной комнате
С фиолетовым светом из щели –
Ничего не видно глазу и одни лишь ощущения
Рот не может произнести
Фразу
Тело не чувствует собственной плоти
И не существует разум
И только слышно как в коридоре лезвием бритвы ходит лифт
В черной комнате
Повешенные на бес проводной сети
Коммуникатор издает цифровые междометия
И черный соус интуиции создает новое междуречье
А из щелей уже струится вечер
И слоится
И пустые участки пространства объедин...

Я бродил по набережной и спрашивал себя: что дальше? Вот я и проснулся «богатым и знаменитым» – дальше что? Где оно, счастье? Почему сейчас я чувствую себя бесконечно одиноким? Почему я не ликую, не смеюсь, не радуюсь, а, напротив, попиваю коньяк из фляги и вот-вот расплачусь?...

Моей любимой жене посвящается.

Да, память, солнце, у меня — дуршлаг.
Давно пора запомнить свадьбы дату.
Я иногда терзаюсь: что нашла
Во мне ты вдруг давным давно когда-то?

Но вот сейчас — сейчас ты подо льдом
Усталости, и я решим, без шуток....

Ты с людьми не подружишся
Человек злая шавка
И он в маске не трудится
Но насилует в маске
И на небе знамения
Видит он по весне
Он толкует с волнением...
Утопив злость в вине
Летом спит как младенец
Гроб ему колыбель
Плуг ему вместо денег
А любви вместо хмель
Ты с людьми не подружишся
Не пытайся мой друг
Они как рабы трудятся
И как боги бьют слуг
Они жнут то что сеют
Едят что отберут
Они древние змеи
И не место нам тут....

Париж. Вечер, плавно переходящий в ночь. Дым от сигарет. Голос Mylene farmer наполнял комнату… Девушка стола у окна и смотрела вниз с 8 этажа на брошенную кошку на улице. Нет жалости и нет эмоций… только желание стать этой брошенной кошкой. И бродить одной по грязным крышам, и чувствовать холодный ветер на коже, и быть свободной… что это?...

Утреннее небо внезапно потемнело, а через мгновенье, приглушенно всхлипнув, заплакало. Неординарным было не само явление, а время года. Дождь в середине июня — слишком редко идет на святой земле. И неожиданная свежесть, приносимая этим божественным подарком, наполняет всю, жадную до влаги природу, жизнью....

ничего, мы ещё споём
и станцуем на их костях:
рёбра, пахнущие гнильём,
под ногами смешно хрустят.

кто-то кашляет в темноте,
капли крови летят в лицо.
из десятков холодных тел
чьё-то станет твоим отцом.

под бараком живут кроты,
но их трудно увидеть там:
мертвецам заползать во рты
заставляет инстинкт крота....

Любил Емеля лежать на печи и по щучьему велению исполнять свои желания. Но в тот год зима была морозная и прорубь застыла, до щуки было не добраться. Поэтому пришлось Емеле подняться и идти в лес за дровами. Он пытался повелевать деревьями, чтобы они сами рубились, но это без щуки не получалось....

Темнело. За окном — а видеть мог я только через левую фрамугу — кирпичный угол виден был на фоне пасмурного неба. Я видел небо. Валил из неба снег и тихо падал мимо. Он мимо тихо пролетал. Без скрежета, без скрипа. Что удивительней всего, без боли абсолютно....

Летняя пивнуха: шатёр – трансформер, раскинувшийся посреди ещё не занятого какой-нибудь строительной компанией места. Зелёный пустырь, ограждённый со всех сторон стенами новостроек-многоэтажек.
Немолодая армянка за барной стойкой с отсутствующим взглядом протирала литровые кружки под доносящуюся из колонок песню про звезду по имени солнце....

Человек едет по городу на велосипеде. Город раскрашен в два десятка цветов и оттенков, но в основном то, что мы видим в его чуть прикрытых глазах – это тень, тень, тень, световое пятно, тень, тень, кружевная тень от весенней листвы, длинная полоска света, тень…
Угол старого дома....