Палата №6

В садовой голове зреет пуля. Наступит осень и она созреет. Голова лопнет. Вылетят наружу алые лучи заходящего солнца.
Ветер пронесётся по полю.
Трава качнётся и небо станет ближе, а земля станет мягче и роднее.
Заскрипит старый забор, отвалиться калитка, птицы закричат, испугано сорвутся с яблони и упадут в дым заката....

Звучанье шагов веет сказочным смыслом
За тайною дверью биенья стучатся
Я чую, кому и куда добираться
С упором на пятку, а может на мыс

В дрожании окон я слышу желанья
И мысли читаю в не писаной книге
С рукой за спиною скукоженной в фиге
Негромко звенят осторожные лани

В сплетении волн хитроумных вибраций
Тоска и печаль ежедневных событий
Смотрю, у кого поубавилось прыти
За то, что кому-то добавилось граций

Мой ум ограничен длиной коридора
Спасительный свет ...

( Город кишил легендами. Бренды пусты были. Их придумывали, не вкладывая в них смысла и легенда паразитировала на них. Легенда разрасталась на бренде – как вирус, как опухоль, и заражала мозги.
Картинка становится подписью к тексту. Реальность вторична, ибо образуется из визуальных картинок....

Я творение Космоса. Я весь есть — кровь, кость и отличный беф. И не знаю нужен ли подвиг, чтобы получить хлеб насущный? Клонит к мысли — нет. Повторяю ей каждый день, — я творение Космоса. Она сначала внимала, потом стала взращивать недовольство. К зиме оно обострилось, приобрело контуры в ультиматуме, — или работай или на Альфа-Центавру....

За окном хуярил холодный осенний дождь.
Крупные капли громко ударяли в стекло, разбивали в хлам зеркальную поверхность луж, поливали ветровки редких прохожих, который неслись по обочинам дорог словно антилопы прикрывая ими головы.

Виталя безуспешно пытался поймать хоть один канал на найденном в помойке японском телевизоре....

иz глыбы подвисших идей
Ллавинн… ы безумных набросков
является миру веssщей
коктейль судеб ы отмороzков

ssухxие мысли…
sлоятся sтроками
шелушат ся буквами
шуршат предлогами

! игра теней в свете событий!

открытий
не
требует зрителя
…
У
меня видать
внешность бомбиста;...

Таксисты из Сомали берут на абордаж этот город.
Дороги срываются в пропасть. Деревья раздеты догола.
Закручены в кольца Дюпона, Томаса, Логана
Цитаты из Книги Судеб, из Книги Судей…

Далила плачет и возвращает Самсону локоны.

Смотри, содрогнулись музеи и мемориалы....

Эффект от лечения тяжёлой черепно-мозговой травмы курением трав наполнил мою жизнь новыми цветами, многие из которых были идентифицированы не сразу по причине частых внезапных помутнений. Эта игра теней и красок забавляла и озадачивала так, что я на некоторое время оставил бродяжничество по степям, болотам и косогорам и вернулся к себе....

В Объединенном Королевстве Поспевающих Яблок не было ответов.
Росли зелёные кактусы, плавали в реках задумчивые колибри, звенели медью глашатаи.
Там и сям бродили бродячие в беспорядке сны. Вдоль силуэтов, смутно видневшихся в темноте, скользили пыри....

В девятом классе я начал курить траву и пить алкоголь. Сигарет поначалу не курил, опасался, что не вырасту, но потом вырос.

Димоновский отчим был лесничий, часто и подолгу бывал в отъезде. В кладовке у них всегда стояла фляга браги. Димоновская мама была директор хлебозавода, она часто устраивала себе выходные, блуждая по квартире с кружкой пойла в руке....

Опустел ты, клён. В поле бродит мгла.
Я в тумане слеп, как герой мультфильма.
Горло жжет «White Horse» (аж до самых гланд),
И шумит крылом и угхухчет филин.
Захлебнуться бы в белой лошади.
Клён, пойдем гулять! Ах, ты ж наш без ножек…
Знаешь, мне плевать – хошь-не хошь, иди!...

В возрасте трёх лет я ушёл из дома.
Бросил с балкона четвёртого этажа клубок пряжи, катушку лески, шарик от подшипника, и пошёл, куда глаза глядят.
Иногда по дну рек, иногда по поверхности вод, плавя пятками асфальт, или не сминая трав, лесными тропами или сквозь стены городов, шёл....

Разноцветными каплями брызнули кошки
От пружинного стука подъездной двери,
Подбирают надувшись, батонные крошки
Пережившие зиму бойцы- сизари.
Белым облаком в виде разбитого сердца
Спит весна, а из окон доносится скерцо.

Обостряются чувства, ножи и проблемы,
А на Яузе лбом бьет волна об бетон,
И в дорог городских темно-синие вены
Входит дождик холодной и тонкой иглой....

Никому не коснуться за Это,
никому не куснуться за То.
Дух, поющий
голосом человека,
оказывается
прохожим
в чёрном пальто.
Дух, который тебя на мясо
разрывает, становясь
в итоге тобой.
Дух, который тебя
как ромашку,
обрывает,
набив
взамен пустотой....

1.
В Черной комнате
С фиолетовым светом из щели –
Ничего не видно глазу и одни лишь ощущения
Рот не может произнести
Фразу
Тело не чувствует собственной плоти
И не существует разум
И только слышно как в коридоре лезвием бритвы ходит лифт
В черной комнате
Повешенные на бес проводной сети
Коммуникатор издает цифровые междометия
И черный соус интуиции создает новое междуречье
А из щелей уже струится вечер
И слоится
И пустые участки пространства объедин...

ничего, мы ещё споём
и станцуем на их костях:
рёбра, пахнущие гнильём,
под ногами смешно хрустят.

кто-то кашляет в темноте,
капли крови летят в лицо.
из десятков холодных тел
чьё-то станет твоим отцом.

под бараком живут кроты,
но их трудно увидеть там:
мертвецам заползать во рты
заставляет инстинкт крота....

Недавно я решил: все, хватит, буду как все. А что это значит – быть как все? Я этого пока не знаю. Зато мне очень известно, что значит быть «не как все». Мне об этом постоянно говорят, что я «не от мира сего».
Ого-го! А от какого же я мира?
Вот это и является теперь моей целью – выяснить, откуда я родом....

Я снова иду туда, этих двуногих трудно понять сразу, у них два языка и два отверстия, где эти орудия разговора пребывают, никогда не угадаешь, каким они будут пользоваться в данный момент, это усложняет скрепление двух частей, а говорили, что этот клей самый быстрый, момент, врали, как всегда....

На моём электрическом троне
Херачит, как пикачу.
Брызжет с губ смехочушь.
А думал, меня не затронет.
Поднимите скорее же веки
Веков, истории пласт:
Фабрика склейки ласт -
Система, а в ней человеки.
Примитивна амброзия: принят,
Как прозиум жизни, быт....

Каждую пятницу Порфирий Петрович ужинал в домашнем кругу, обсуждая с интеллигентной женой поэзию раннего Лермонтова и заграничные стихи Николая Гумилева.
– 8 часов вечера, Порфирий! – строго произнесла жена.
– Спасибо, Марфуша! – произнес Порфирий и вытер рот салфеткой....