За жизнь

Я заброшен в яблоневый сад...
Под колес вагонных перестуки
Вдруг слились совсем иные звуки
В сердца нарастающий набат.

Ветра шелест, приглушенный стон –
Старой ветки вынужденный ропот,
Утра наступающего шепот
Средь затишья убеленных крон....

Василий возлегал на продавленном диване и мечтал, как хорошо было бы уехать в деревню.

В деревне совсем другое дело. Там куры, там навоз, бабы с сиськами под два ведра. У забора – конопля и всякие другие овощи. Куры роются в мусорной куче, Бобик – «гав-гав», тракторок тарахтит за околицей…
Прэлесть, а не жизнь!...

РАСПУЩЕННЫЕ РОЗЫ

Летнее утро. Нюша помогает лепить вареники с картошкой; выходят некрасивые, корявые: то с одним ушком, то с тремя, четырьмя.
Тесто мягкое, без конца липнет к рукам; картошка почему-то рассыпается.
Бабуля то и дело напоминает:
- Макай пальцы в муку, хватит таскать в рот....

"Всех убить, всё поделить - Россию спасти!
- Вась, я верю в Бога, а не в тебя, прости."
( 25-17, "Телёнок" )


...сейчас мало кто помнит про "тамиздат",-
многие, изучаемые в нынешних школах книги
о том, что Россию снова пора "спасать"
от большевистского ( на то время ) "ига"....

Порой лысеющий мужчина
Находит утешенье в том,
Что лысины его причина
Мужской гормон тестостерон.
И всем девицам эту новость
Он сообщает как бы вскользь,
Мол, он всегда заполнит полость,
Забьет, так скажем, в стену гвоздь.
Девицы сдержанно кивают,
Его, выслушивая бред,
Как шевелюра покидает
Маскуланистов в цвете лет....

Тени ложатся нам под ноги, не упасть
нам помогает умение наших тел –
в начатый день заходить, словно в нужный паз,
чтоб исполнять механически список дел.
Звуки клаксонов взвиваются к небесам,
словно молитвы загадочных упырей,
офис-планктон в чрево кресел вжимает зад,
и застывает зрачком в сетевой дыре....

Как-то раз, когда мне было 22,
В общежитие, на вокзал похожем,
Не трезвела по неделям голова,
И крутились, как в кино, узбеков рожи.

Подавал надежды и давал,
В голову отличнейшим путанам.
Повторюсь, мне было 22,
И темнело, так как осень, слишком рано....

Вот и не осталось ничего святого,
И ни верой, ни надеждой не спасти,
Только в небе Бог совсем не строго
Улыбнется мясу на кости.

И потом, как в песне, от улыбки
Протрезвеет, глядя в темень, старый зэк,
И приснится Человеку, что ошибки
Никогда не совершает Человек....

Ты зиму помнишь? Ту, самую первую? Сколько лет тебе было? Два, три, может пять? Что именно ты помнишь? Елку, снеговика, негнущиеся меховые варежки или грязную морковку на снегу?
Какая она, твоя первая запомнившаяся зима?
Шарф завязан задом наперед....

Симон, ты снова куришь фильтр…
И снова платишь мною за такси.
Ты снова пудришь зеркало и свитер
И снова пишешь на стекле: “Прости”.

Симон, нам не хватает счастья и еды,
Мне – не хватает счастья и разлуки.
Мои мечты давным-давно просты:
Я в них, сыта, накладываю руки....

Мы по золоту ходим –
По чистым деньгам.
Только россыпи эти
Не липнут к рукам.

Сколько черточек быта
И мелких примет!
Их цена не открыта,
Пока спроса нет.

Но пойдут цены в гору
Столетье спустя,
На стихи, разговоры,
На каждый пустяк....

Мне легче промолчать, чем не кричать
Мне проще не смотреть, чем вырвать душу
Не хоронить тебя..
И не прощать
Себя
За то что миссию нарушу

Ты знаешь
Друг
Я выпью чистый спирт смотря в окно, когда тебя выносят
И пусть стакан с сухариком стоит
Скажу: -Он вышел....

Я поздравлю всех с Новым Годом
И, наполнив до дна бокалы,
Тост скажу – да не тост, а оду –
С новогодним хмельным накалом.

Только гости – одни лишь мухи.
Чем занять их, не знаю, право.
Но они абсолютно глухи
И засохли давно за рамой....

Я услышал - на небе терпко,
и увидел - на вкус темно,
наши души, увы, прищепки
простыней беспробудных снов.

Кто ржавеет, а кто пластмассов,
только функция всем одна,
всех качает единой пляской
ветерка у стекла окна.

Просыхает от влаги простынь,
вне ответа на «быть - не быть»,
затушив о стол папироску,
он бельё решит отщепить....

Я бы дожил до Рождества
С этой Бабочкой-однодневкой
Если б выпустила братва
Улетел бы с безумной девкой

Мне б чуть-чуть другую страну
Чтоб увидеть жизнь, как в кино
Мне поймать бы другую волну
Там, где Битлз, но… Здесь - дно!...

Туманы плыли над землей,туманы плыли,
Над миром сумрачных низин, над миром пыли.
Руками тонкими росу пустые дали
В тумане призрачном уныло собирали.
И гнула холодом к земле живое влага:
Не существует для нее ни зла, ни блага.
Туман обнимет и пройдет дорогой странной,
И вдруг покажется тебе вся жизнь туманной:
Как будто в ночь идешь сырой тропинкой сада
И тускло светит сквозь туман твоя лампада....

Черствой бедности хлеб продается в любом магазине,
Лишь с дороги свернуть на проселок в любое село.
Где-то в дальней Европе в театрах играют Россини,
А в России от голода брюхо народу свело.

Погляди на экран: там готовят заморские раки
И пиздатая тварь продается медийным лицом....

Я противник вещей приуроченных.
И давно не писались стихи.
Но порывом своим замороченный,
Я в портрет собираю штрихи.

Вместо красок – фрагменты из прошлого:
Блеск волос, новогодний мотив.
Тихо сыплется белое крошево,
Мы идем, ну, и снегу – идти....

За стеклянным столом, выбрит, молод, опрятен
Иногда заскучаешь и кинешь свой взгляд
На семейное фото, из нескольких пятен
пожелтевших людей, что с парнишкой стоят.
.
Расскажи; каково возвращаться назад?
Там, где детство и дом - забытье и разруха,
Твои мать и отец - старик и старуха,
Ожидают с надеждой, что их навестят....

Полночь..
.
Колотят прощальный набат
Двенадцать ударов долгих
Память не спросит, рад иль не рад
Только лишь бросит короткий взгляд
На месяц, на каждый, идущий подряд
Оставив одни осколки
.
Я клею панно, собирая стекло
Как соты медовые, пчелки
Сижу, отделяю добро и тепло
Из кучи проблем, где мне так не везло
Которые бродят вьючным ослом
Без спроса входя в мой дом
....