|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь
..зазвонит застучит
сквозь промёрзший дым промелькнёт между веток змея окон ктото мчится в сочи а может в крым через наш снег да с ветерком а на улицу выйдешь светлее дня месяц жарит лампою в тыщу ватт и бежит тень впереди меня и гирлянды звёзд надо мной блестят надо мной блестят и над тобой оглянись вокруг в царстве вечных снов среди звёзд нет нет да кресты стоят или звёзды стоят посреди крестов и в сугробах тонут и в тишине раздаётся т...
Кто-то внутри меня произносит чушь,
Кто-то снаружи ее (эту чушь) парирует. Кто-то обходит овалы январских луж. Я же привычно снова их дегустирую. Эта зима не имела меня ввиду. Ей бы самой протянуть еще пару месяцев. Кто-то внутри гулко кашляет на ходу, Кто-то снаружи от этого кашля бесится....
когда мне грустно и смотреть вперёд
не больше смысла чем смотреть сквозь пальцы я мысленно нанизываю год на стоптанный асфальт дорог уральских бесснежны мысли в сердце рождества ведь этот долгий год он только начат когда друзей улыбки и слова мне не теплей чем двадцать грамм коньячных Н-я Когда вам грустно, лучше не смотреть Назад, вперед, в себя, сквозь пальцы, в бездну.... И лежат на помойке осколки истоптанных душ.
Строчки в танце застыв, умирают, рифмуясь натужно, Крики рьяных кликуш, затихают, густеют, как тушь Ты исхлестана чушью, тебе нахрена это нужно? Там изысканна речь, там со свечек щипцами нагар!...  Я сегодня рисую город. Неумело и чуть дрожжаще. Снова осенью он распорот. Но он мой! И он настоящий. На дорогах дождями полных Вьется запах салонной кожи....
1
Не то чтобы всерьез, а по привычке Тебя возьмет действительность в кавычки. Ты прячешь взгляд, как наркоманы нычку. Вопросов тьма, да только попраны ответы, ввиду того, что всё и так понятно. И день за днем тождественно помятый мешаешь белый ром со свежей мятой, но это всё сойдет на нет в ватерклозеты.... в мире жира, где правит плоть,
на пиру у рабов химеры, я - голодный, но волен духом ненавидеть всё лицемерие так присущее разным шлюхам. их порядок в предтече хаоса оплюю со своей колокольни; пусть упасть с неё, только встать, оправиться, уж поверьте вы: мне не больно!... Темными могилами
Снега лежат. Мне так грустно, милая, Мне так жаль. Мне так больно, милая, Тебя вдыхать: В сердце стонет стылая Благодать. Там где летом иволга Поет романс, Там сегодня, милая, Умер станс. .... Куда вы двинули, в какую блядь Абхазию? Зачем гитара вам, зачем текила? В нас вбита слякоть, мы вбиты в Азию. Какая разница, где будет нам тоскливо? В нас Достоевский с бородой и ржавой финкой, В нас каждом- не случившийся Гагарин, А то что за окном- хуйня, картинка, Грошовая проекция развалин.... Кирюшка проснулся оттого, что кто-то тихонько, видимо, чтобы его не разбудить, плакал… Точнее - плакала. Плакала мама – он никогда не видел, чтобы она вот так. Поэтому он и испугался сперва. Мама сидела в своем уголке и перед крохотным зеркальцем при свете тусклого ночника красила ресницы....
Лето.
В первый день сентября Зашёл попиздеть к Серёге. Засадили два пузыря, Решили размять слегка ноги. Чуть позже набрались пивка. Тормознули возле метро. Решили поймать пидорка И дёрнуть с него бабло. За киоск затянув волосатого, Серёга прибил его быстро.... Снег в тот день падал жирно, по новогоднему. С беззвучными "шлеп-шлеп" разбивались снежинки об лобовое стекло машины. В боковых окнах, размазываясь, уезжали в прошлое городские пейзажи: неоновые рекламы, подернутые морозными узорами витрины, цветастые остановки, фонари, люди, автобусы с гармошкой, опять люди....
Слышишь холод? Слышишь вьюгу?
Иль не слышишь нихуя? Всё опять идет по кругу - жизнь моя и жизнь твоя, Заливается бубенчик - динь-динь-динь, да бла, бла, бла... Бесконечный современщик, Недопонятая мгла. Год насилия и смерти, в нем никто не будет крут....
Мой дед,(да воздастся его седине!),
раздаривал то, что скопил. Последним был я, и он на ухо мне Вполголоса проговорил: "У жизни, мой мальчик, коллизий не счесть, Но пусть не болит голова: Вся жизнь такова, какова она есть, И более - ни какова.... У природы-то есть душа. И дух. У каждого, сухонького даже пусть, дерева, цветущего куста, опавшего листа любого цвета, у травы, цветков, у птиц перелётных, и что щебечут на одном месте, у раскидистого поля, у ежа колючего... а особенно у грибов. Эти вот и помогли мне ясно понять о чём шумит лес, про что грозно ворчит горловым голосом небо, о вечности, зачем журчит речушка, ослепляя серебристыми бликами, что дарит ей такое мудрое, а потому молчаливое солнце....
Я вернулся с войны. Дома, вроде бы, ничего не изменилось, но это не так. Родители сильно постарели. И дело было не в прибавившейся седине в волосах у отца, или новых морщинках на лице у матери. Дело было в их глазах, как будто опустошили их. Навсегда....
Взять бы посох, пойти по дорогам,
Побрататься со жгучей тоской, – Не с мистической ношей пророка, А с обычной поклажей мирской. Развернуть лесостепи из карты И до пискселей сжать города. По нагориям птичьих терцквартов Восходить в бессловесную даль.... Полдень.
Трезвый я шагаю, Вдоль забытых богом строек Сквозь прохожих и трамваев, Мимо складов и помоек Как звучит и не банально, Я спешу судьбе навстречу Если спросит кто - Куда, мол? Так вот сразу не отвечу А за улицей, проулок - Школа, кладбище, и поле Шаг мой тяжек, стал он гулок, Не хочу идти я боле Там за полем - край и бездна, Темь кромешна и превратна Там совсем неинтересно Возвращаюсь я обратно Снова дома - кухня, полки, Шифонье... В такую ночь, конечно, не до сна.
Дышать морозным воздухом ноябрьским, Под небом, где господствует Луна, Что сыром притворяется швейцарским, И льёт и льёт серебряный узор, На инеем покрытые берёзы, И будто в тонкий яшмовый фарфор Укутывает дремлющие звёзды.... Однажды Олега побили в школе тетрадками, нассали в обеденный суп и разорвали на его глазах платье на старой беременной учительнице, наделив, таким образом, неокрепший Олегов ум, самыми разнообразными психологическими травмами.
В задумчивости брёл он по улице домой, пряча лицо от снежной метели и думая о крутящихся в киселе бегемотах, так как ни о чём другом он обычно по пути домой думать не мог.... |
